Balada do Festival — XX

Nós, poetas e amantes

o que sabemos do amor?

Temos o espanto na retina

diante da morte e da beleza.

Somos humanos e frágeis

mas antes de tudo, sós.

Somos inimigos.

Inimigos com muralhas

de sombra sobre os ombros.

E sonhamos. Às vezes

damos as mãos àqueles

que estão chorando.

(os que nunca choraram por nós)

Ah, meus irmãos e irmãs…

Ai daqueles que nos amam

e que por amor de nós se perdem.

Ah, pudéssemos amar um homem

ou uma mulher ou uma coisa…

Mas diante de nós, o tempo

se consome, desaparece e não para.

Ouvi: que vossos olhos se inundem

de pranto e água de todo o mundo!

Somos humanos e frágeis

mas antes de tudo, sós.

Hilda Hilst, em De amor tenho vivido — 50 poemas

Balada XX

Nós, poetas e amantes

o que sabemos do amor?

Temos o espanto na retina

diante da morte e da beleza.

Somos humanos e frágeis

mas antes de tudo, sós.

Somos inimigos.

Inimigos com muralhas

de sombra sobre os ombros.

E sonhamos. Às vezes

damos as mãos àqueles

que estão chorando.

(os que nunca choraram por nós)

Ah, meus irmãos e irmãs...

Ai daqueles que nos amam

e que por amor de nós se perdem.

Ah, pudéssemos amar um homem

ou uma mulher ou uma coisa...

Mas diante de nós, o tempo

se consome, desaparece e não para. 

Ouvi: que vossos olhos se inundem

de pranto e água de todo o mundo!

Somos humanos e frágeis

mas antes de tudo, sós.

Hilda Hilst, em Baladas

Balada / XIX

Nada de novo tenho a dizer-vos.

E se tivesse também não vos diria.

Os versos são prodígios escondidos

da minha fantasia.

Hão de ficar assim. Solenes. Mudos.

E por que não?

Quem alguma vez os leu

com o mesmo amor

com que os escrevi

 

e na mesma solidão…

Hilda Hilst, em Baladas

Balada XVII

a Luiz Hilst

O poema se desfaz. Bem sei.

E aos poucos morre.

Se o gênio do poeta conseguisse

a palavra com sabor de eternidade.

Dizer da amiga que se foi

e abria os olhos noturnos sem vontade.

Dizer do amante alguma coisa a mais

além da espera.

Dizer da mãe, ó amadíssima,

tudo o que a boca não diz

e que se perde.

Tão sós estão os homens e a palavra.

Por que não haverá um outro mundo

sem ruído nem boca,

mudo, esplendidamente mudo?

Hilda Hilst, em Baladas

Balada do festival

Na verdade apareceu

vindo de terras distantes

um homem quase poeta

que me amou e que se deu

a mim e a outras também.

E dizia ao telefone

coisas tão ternas, tão tudo,

que só de ouvi-lo e esperá-lo

muita mulher se perdeu.

Muita mulher... também eu.

Amei-o naquela pressa

de horas marcadas e hotéis...

dentro de mim a promessa

de amá-lo ainda que fosse

na velha China, nos mares,

dentro de algum avião.

E quando ele me chamava

eu toda vagotonia

ia e vinha e pressentia

o homem que me fugia

de passaporte na mão.

Agora estou tão cansada

perdi-me na confusão

de ser amante e amada.

Se ainda vou procurá-lo

em Paris ou em Viena

não me perguntem, amigos,

que eu faço um olhar tão triste

tão triste de fazer pena...

Na verdade apareceu

vindo de terras distantes

um homem asas e Orfeu.

Hilda Hilst, in Baladas

Cançãozinha triste

E fiz de tudo...

Fui autêntica, durante algum tempo.

Fui inquietude e fragilidade.

Brilhei em roda de amigos.

Pratiquei o esporte com violência

e uma vez (trágica melancolia!)

nadei com aparente desenvoltura

(peito arfante e dilacerado)

mil metros na butterfly...

Fui amante, amiga, irmã,

sorri quando ele me disse coisas amargas…

E nada o comove.

Nada o espanta.

E ele mente

e mente amor

como as crianças mentem.

Hilda Hilst, in Baladas

Balada do festival | VII

Inadvertida rosa.
Quis avisar-te
do roteiro sem fim
das urzes e da ventania.
(Já era tarde quando
pensei em procurar-te.
De nada adiantaria.)

Deixaste a terra
que te alimentava
e o lírio. Te lembras?
Aquele que aos teus pés crescia.
Nada somos sem ti.
No entanto, espera.
Na tua volta
deixarão que eu fale
porque sou poeta. E te direi…

estrela inédita
na vastíssima escuridão

que me contorna. Surgiste.

Hilda Hilst, in Baladas

Baladas do festival | VI

Nada mais tenho

na memória

rosa dos ventos

transitória

onde estarás

depois de todo

o meu tormento...

Hás de ficar

tão só, tão só

no pensamento

e depois dele

o que restar

sal e areia

esquecimento

há de voltar

para o teu sono

secular.

Rosa dos ventos

eu te imagino

viagem, navio.

Mas o que há

é o sofrimento

de ver o rio

o rio, o rio

(pobre de mim)

e nunca o mar…

Hilda Hilst, in Baladas

Balada do festival | IV

a Vinicius de Moraes

Na hora da minha morte

estarão ao meu lado mais homens

infinitamente mais homens que mulheres.

Porque fui mais amante que amiga)

Sem dúvida dirão as coisas que não fui.

Ou então com grande generosidade:

Não era mau poeta a pequena Hilda.

Terei rosas no corpo, nas mãos, nos pés.

Sei disso porque fiz um pedido piegas

à minha mãe: “Quero ter rosas comigo

na hora da minha morte”.

E haverá rosas,

São todos tão delicados

tão delicados…

Na hora da minha morte

estarão ao meu lado mais homens

infinitamente mais homens que mulheres.

E um deles, dirá um poema sinistro

a jeito de balada em tom menor...

Tem tanto medo da terra

a moça que hoje se enterra.

Fez poema, fez soneto

muito mais meu do que dela.

Lá, lá, ri, lá, lá, lá, lá.

Hilda Hilst, in Baladas

Balada do festival

Ao meu irmão

a Lygia e Goffredo

Não falemos.

E que as vontades primeiras

permaneçam

gigantescas e disformes

sem caminho nenhum

para o mundo dos homens.

I

Corpo de argila

meu triste corpo

não é verdade

se te disserem

minha elegia

ser mais vaidade

do que homenagem.

Por que o seria?

Me adivinhaste

quando a palavra

nada dizia

e longo tempo

(quando se amava)

havia dias

em que choravas

e estremecias.

Falam de ti.

Da tua pouca

fidelidade.

Mas o que importa

a infinidade

dos teus amantes

se toda vez

que te entregavas

extenuado

te perdias.

Ah, se a poesia

me permitisse

voos mais altos

mesmo na morte

as confidências

que eu te faria…

Ainda me tens.

E bem por isso

destila em mim

teu peso enorme.

E no poema

que te dedico

meu triste corpo

ainda uma vez

chora comigo

chora comigo.

Hilda Hilst, in Baladas

Balada | XVI

O que nós vemos das coisas são as coisas.

(Fernando Pessoa)

As coisas não existem.

O que existe é a ideia

melancólica e suave

que fazemos das coisas.

A mesa de escrever é feita de amor

e de submissão.

No entanto

ninguém a vê

como eu a vejo.

Para os homens

é feita de madeira

e coberta de tinta.

Para mim também

mas a madeira

somente lhe protege o interior

e o interior é humano.

Os livros são criaturas.

Cada página um ano de vida,

cada leitura um pouco de alegria

e esta alegria

é igual ao consolo dos homens

quando permanecemos inquietos

em resposta às suas inquietudes.

As coisas não existem.

A ideia, sim.

A ideia é infinita

igual ao sonho das crianças.

Hilda Hilst, in Baladas

Balada XV

a Carlos Drummond de Andrade

A rosa do amor
perdi-a nas águas.

Manchei meus dedos de luta
naquela haste de espinho.
E no entanto a perdi.
Os tristes me perguntaram
se ela foi vida p’ra mim.
Os doidos nada disseram
pois sabiam que até hoje
os homens
dela jamais se apossaram.

Ficou um resto de queixa
na minha boca oprimida.
Ficou gemido de morte
na mão que a deixou cair.

A rosa do amor
perdi-a nas águas.
Depois me perdi
no coração de amigos.

Hilda Hilst, in Baladas 

Balada | V

Acreditariam

se eu dissesse aos homens

que nascemos

tristemente humanos

e morremos flor?

Acreditariam

que a presença é ausente

quando o olhar se perde

nas alturas?

Acreditariam

ser a nossa vida

vontade consciente

de não ser?

E ser luz e estrela

água, flor.

Hilda Hilst, in Baladas

Balada de Alzira | II

De tudo ficou um pouco

Do meu medo. Do teu asco

(C. Drummond de Andrade)

O que ficou de mim

além de eu mesma

não o sei.

Nem o digas às crianças

porque no que ficou

a palavra de amor

está partida

imperceptível sombra

de flor no ramo frágil.

Nem o digas aos homens

Era o rio

e antes do rio havia areia.

Era praia

e depois da praia havia o mar.

Era amigo

ah! e se tivesse existido

quem sabe ficava eterno.

Nada ficou de mim

além de eu mesma.

Tênue vontade de poesia

e mesmo isso

imperceptível sombra

de flor no ramo frágil.

Hilda Hilst, in Baladas

Balada | XVII

Todos irão sempre contra ti

porque tens pureza.

Porque o agitado de tuas mãos

é quase nostálgico.

Porque teus olhos

ficarão abertos

para quem os viu

uma única vez.

Todos irão sempre contra ti

porque hás de querer

um mundo novo e diferente.

Porque és estranho

e diferente para o nosso mundo.

És quase um louco

porque não dás atenção

a toda gente.

Dirão que és poeta.

Porque a poesia aparece nos teus gestos

como aparece fé na oração de um crente.

Amaste quase todas as mulheres.

Mas o amor agora é tão difícil.

Não existes para mim.

Mas agitado, febril,

quase doente, és vivo...

Vivo demais para viver conosco.

Hilda Hilst, in Baladas

Balada | XVI

Tenho preguiça

pelos filhos que vão nascer.

Teremos que explicar

tanta cousa a tantos deles.

Um dia hão de me perguntar

tudo o que perguntei:

Mãe, por que não posso

ver Augusto quando quero?

Mãe, andei lendo muito esses dias

e estou quase chegando

a encontrar o que eu queria.

Inutilidade das palavras.

Tenho preguiça,

tanta preguiça

pelos filhos que vão nascer.

Dez, vinte, trinta anos

e estarão procurando alguma cousa.

Nunca se lembrarão

daqueles que já morreram

e procuraram tanto.

Vão custar (ó deuses)

a entender aqueles

que se mataram.

Os filhos que vão nascer,

coitados!

Hão de pensar que são eles

os destinados.

Hão de pensar que você

nunca passou o que eles estão passando.

Os filhos que vão nascer...

Insatisfeitos.

Incompreendidos.

Hilda Hilst, in Baladas

Balada | XIV

Fui monja

vestida de negro

em labirinto azul.

Antes do Ser

havia um homem

consciente

destruindo o lirismo

descuidado

das minhas madrugadas.

Estava presente

nas conversas dos bares

– solitárias histórias.

Estava presente

na fusão dos homens medíocres

e dos homens sem cor.

Em azul e negro

eu vi o esboço

de um caso triste,

aquele doido

procurando as mãos.

As mãos que deixara

sobre alguma mesa

de mármore azulado

em algum labirinto azul.

Andei tanto por corredores vazios

que nas minhas chagas

não existem pés.

Inconsciente monja vestida de negro,

teus cabelos eram feitos de conchas,

teu véu de redes do mar.

Entre os dedos tinhas contas coloridas.

Mas, havia um homem

consciente

destruindo o lirismo

das tuas madrugadas.

Morreu o mundo das monjas.

Morreu o mundo das mãos.

Sou doida desfigurada

procurando mãos

mergulhadas em azul.

Sou quase morta

no descanso estéril

da cor negra.

Hilda Hilst, in Baladas

Balada | XIII

Me falaram de um deus.

Eu chorava na quietude

dos dias sós.

A irmã morta sorria

o riso pálido dos santos.

Me falaram de um deus.

Deus em branco.

Deus que faz de flores, pedras.

E de pedras, compreensão.

Deus amargurado.

Chora e geme

na quietude dos dias sós.

Consolo.

Hilda Hilst, in Baladas

Balada | X

Olhamos eternamente

para as estrelas

como mendigos

que eternamente

olham para as mãos.

E imaginamos

cousas absurdas

de realização.

Cousas que não existem

e cujo valor

é o de consistirem

parte da ilusão.

E olhamos eternamente

para as estrelas

porque parecem diferentes.

E quando agrupadas

eu as revejo individualizadas.

Estrelas... só.

Quem sabe se naquela imensidão

elas sofrem o mal dissolvente,

passivo,

mas dissolvente ainda: solidão.

Brilham para o mundo.

No entanto estão sozinhas

na lúgubre fantasia de pontas.

Nunca, meditem,

nunca as encontraremos

pois elas olham

igualmente para nós

e nos desejam

porque estão sós.

Hilda Hilst, in Baladas

Balada | IX

Colapso hibernal

das cousas ausentes.

Desfila diante de mim

o teu olhar parado.

Na minha frente

há figuras de mortos

tecendo roupas brancas,

e na tua vida

há qualquer cousa de triste

que não foi contado.

Coragem de viver os dias

sem falar de loucos

quando há qualquer louco

no infinito,

pedindo uma lembrança

e contei os seus dias de vida

nos meus sonhos.

Existe um deus qualquer

nas minhas entranhas.

Pobre loucura

atrofiando o amor da amada.

Teu pobre olhar

atrofiou minha vida inteira.

Hilda Hilst, in Baladas