Sentado, a reler o Rei Lear

Ó romance de linguagem dourada, com sereno alaúde!

Bela Sereia emplumada, Rainha dos confins!

Deixa a melodia neste dia de inverno,

Cerra as velhas páginas, e te cala.

Adeus! Novamente, contenda feroz

Entre a maldição e o barro apaixonado

Devo abrasado passar; provando humilde mais uma vez

O agridoce desta fruta Shakespeariana.

Poeta maior! E vós nuvens de Albion,

Geradoras de nosso profundo e eterno tema!

Quando atravessar a antiga Floresta de carvalhos,

Não me deixeis divagar num sonho estéril,

Mas, quando no fogo me consumir,

Dai-me novas asas de Fênix para que voe a meu desejo.

John Keats, in Nas invisíveis asas da poesia 

Ao gato

Gato, já está em idade avançada,

Quantos camundongos e ratos em sua vida comeu?

Quantos petiscos roubou?

Olhe com estes lânguidos e brilhantes segmentos de verde,

Ergue as orelhas de veludo

Mas por favor não espetes tuas garras latentes em mim

E mia mais alto — e me conta tuas contendas

Por peixes e camundongos, ratos e tenros galetos.

Não, não baixes os olhos nem lambas teus punhos delicados.

Apesar de teu arfar asmático,

Apesar de teu rabo cortado,

Apesar de muitas empregadas te terem batido,

Tua pele ainda é tão suave como quando duelavas

Na juventude sobre os muros entre cacos de vidro.

John Keats

Do ‘Endymion’

O que é belo há de ser eternamente

Uma alegria, e há de seguir presente.

Não morre; onde quer que a vida breve

Nos leve, há de nos dar um sono leve,

Cheio de sonhos e de calmo alento.

Assim, cabe tecer cada momento

Nessa grinalda que nos entretece

À terra, apesar da pouca messe

De nobres naturezas, das agruras,

Das nossas tristes aflições escuras,

Das duras dores. Sim, ainda que rara,

Alguma forma de beleza aclara

As névoas da alma. O sol e a lua estão

Luzindo e há sempre uma árvore onde vão

Sombrear-se as ovelhas; cravos, cachos

De uvas num mundo verde; riachos

Que refrescam, e o bálsamo da aragem

Que ameniza o calor; musgo, folhagem,

Campos, aromas, flores, grãos, sementes,

E a grandeza do fim que aos imponentes

Mortos pensamos recobrir de glória,

E os contos encantados na memória:

Fonte sem fim dessa imortal bebida

Que vem dos céus e alenta a nossa vida.

John Keats