Amor

Na calma da tarde

vem um pensamento.
partir para sempre.
Só. No adeus do vento.

Vão as velas côncavas
sobre o mar aberto
vão levando o amor
ao destino certo;

Turva calmaria
afunda o verão.
Naufragado amor.
O amor é somente
umas dessas cousas
que vêm e que vão.

H. Dobal

Chuva

Imagem: Google

A chuva cata segredos

nas folhas vivas da tarde.

O leve passar do vento,

o lento passar do tempo

nas folhas vivas da tarde.

E a chuva a chuva,

as águas doces da chuva,

no lento apodrecer

das folhas mortas da tarde

vão despertando os segredos da vida.

H. Dobal, poeta piauiense

Cantiga de viver

Sozinho na cama

um homem espera sua hora.
A inesperada hora de tantos.

A vida é uma cantiga triste
mais triste e à-toa que a das andorinhas
— las oscuras golondrindas
tão mal vivida
tão mal ferida
tão mal cumprida.

A vida é uma cantiga alegre:
o primeiro sorriso de cada filho
e todos os microamores
que inutilizam
a vitória da morte.

H. Dobal, poeta piauiense

Os namorados

Esta elegia para os namorados

que andam em silêncio pela praça morta,
de passo leve, incerto como o sonho
a que se entregam solitariamente.

É triste e breve como os namorados
e o seu amor de adolescência. morta
toda a ternura ficará e o sonho
também surgindo solitariamente.

Que este silêncio vence os namorados,
como um aviso fúnebre e fatal,
aparecendo em meio aos carinhos.

Lembrando amor e sonho abandonados
e o riso frágil, rápido, irreal:
“tanto mais juntos quanto mais sozinhos”.

H. Dobal, poeta piauiense

Ruínas

Estas velhas paredes não confessam

à brisa sem memória os seus segredos.

A pedra construída sobre a pedra,

numa estranha argamassa reforçada

por suor de escravo e óleo de baleia,

como se alguém quisesse levantar,

contra o sereno da noite,

contra a ferrugem do mar,

uma alvenaria libertada

de tudo o que a morte corrompe.

Mas pouco permanece. Estas paredes

vão-se abatendo semidestruídas

pelo puro movimento dos dias.

Bate na tarde um vento claro,

bate no peito uma lembrança

que estas paredes não confessam:

A vida. A mágoa sem remédio. O jogo do amor,

talvez mais difícil naquele tempo.

H. Dobal, poeta piauiense

Factus est

O que fez o verão também fez

esta água parada água de mal viver.

Fez o dia de cacto e macambira, o dia de sono e sol

sobre a sombra dos pequizeiros. Fez a luz nos olhos

das onças pretas. Os bichos bravos

pisando macio nas folhas secas. As passadas fundas

na areia das trilhas

onde os comboios de jumentos

levaram suas cargas

de carne-seca, farinha e rapadura.

O que fez da vida a selva escondida nos troncos

sob o sol. Fez os olhos da pedra

que vence os verões. Fez as palhas da carnaúba

e as águas cortadas

águas mornas

água de barro

água de cacimba

que a sede não refuga.

O que parou as águas fez irreal este silêncio

dos chapadões. Fez os bichos obstinados

de sol e de poeira: as cabras as formigas

os cupins o homem sóbrio

e os seus dias de mal viver.

H. Dobal, poeta piauiense