O dilema de Telêmaco

Nunca consigo decidir

o que escrever

nas lápides de meus pais. Sei

o que ele quer: ele quer

amado, o que por certo

vai direto ao ponto, particularmente

se contarmos todas

as mulheres. Mas

isso deixa minha mãe

a descoberto. Ela me diz

que isto não lhe importa

para nada; ela prefere

ser representada por

suas próprias conquistas. Parece

pura falta de tato lembrar aos dois

que alguém não

honra aos mortos perpetuando

suas vaidades, suas

projeções sobre si mesmos.

Meu próprio gosto dita

precisão sem

tagarelice; eles são

meus pais, consequentemente

eu os vejo juntos,

às vezes inclinado a

marido e mulher, outras a

forças opostas.

Louise Glück, in The Wild Iris (tradução de Pedro Gonzaga)

A papoula vermelha

A grande façanha

é não ter

cabeça. Sentimentos:

ah, eu tenho; eles

me governam. Tenho

um senhor no céu

chamado sol, e me abro

para ele, mostrando

o fogo do meu coração, fogo

como sua presença.

O que poderia ser tal glória

senão um coração? Ah, irmãos e irmãs

alguma vez foram como eu, há muito tempo,

antes de serem humanos?

Permitiram-se

abrir alguma vez, vocês que jamais

voltariam a se abrir? Porque na verdade

falo agora

à maneira de vocês. Falo

porque estou aos pedaços.

Louise Glück

Flores silvestres

O que estão dizendo? Que querem

vida eterna? Seus pensamentos são mesmo

tão arrebatadores assim? Com certeza

não olham para nós, não nos ouvem,

em sua pele

mancha de sol, pó

de botões-de-ouro: estou falando

como vocês, vocês que olham fixamente por entre

os talos de grama alta agitando

o pequeno guizo – Ó

alma! alma! Basta

olhar para dentro? Desdém

pela humanidade é uma coisa, mas por que

desprezar o vasto

campo, seu olhar elevando-se acima das nítidas cabeças

dos botões-de-ouro silvestres em direção a quê? Sua pobre

ideia de céu: ausência

de mudança. Melhor que a terra? Como

saberiam, se não estão nem

aqui nem lá, eretas entre nós?

Louise Glück

O dilema de Telêmaco

Nunca consigo decidir

o que escrever

nas lápides de meus pais.

Sei

o que ele quer: ele quer

amado, o que por certo

vai direto ao ponto, particularmente

se contarmos todas

as mulheres. Mas

isso deixa minha mãe

a descoberto. Ela me diz

que isto não lhe importa

para nada; ela prefere

ser representada por

suas próprias conquistas. Parece

pura falta de tato lembrar aos dois

que alguém não

honra aos mortos perpetuando

suas vaidades, suas

projeções sobre si mesmos.

Meu próprio gosto dita

precisão sem

tagarelice; eles são

meus pais, consequentemente

eu os vejo juntos,

às vezes inclinado a

marido e mulher, outras a

forças opostas.

Louise Glück (tradução de Pedro Gonzaga)

O lírio prateado

As noites ficaram frias de novo, como as noites

de começo de primavera, e quietas de novo. Será

que a conversa te incomoda? Estamos

sozinhos agora; não temos razão para silêncio.

Vês, sobre o jardim — a lua cheia nasce.

Não verei a próxima lua cheia.

Na primavera, quando a lua nascia, significava

que o tempo era infinito. Anêmonas

abriam e fechavam, as sementes

em cachos caíam dos bordos em pálidas lufadas.

Branco sobre branco, a lua nascia sobre o vidoeiro.

E no arco em que a árvore se divide,

folhas dos primeiros narcisos, ao luar

prata-verde-claras.

Juntos, chegamos perto demais do fim para agora

temermos o fim. Nessas noites, não estou nem mesmo certa

de que sei o que significa o fim. E tu, que estiveste

com um homem —

depois dos primeiros gritos,

não faz a alegria, como o medo, barulho algum?

Louise Glück (Tradução de Maria Lúcia Milléo Martins)

Flores silvestres

O que estão dizendo? Que querem

vida eterna? Seus pensamentos são mesmo

tão arrebatadores assim? Com certeza

não olham para nós, não nos ouvem,

em sua pele

mancha de sol, pó

de botões-de-ouro: estou falando

com vocês, vocês que olham fixamente por entre

os talos de grama alta agitando

o pequeno guizo — Ó

alma! alma! Basta

olhar para dentro? Desdém

pela humanidade é uma coisa, mas por que

desprezar o vasto

campo, seu olhar elevando-se acima das nítidas cabeças

dos botões-de-ouro silvestres em direção a quê? Sua pobre

ideia de céu: ausência

de mudança. Melhor que a terra? Como

saberiam, se não estão nem

aqui nem lá, eretas entre nós?

Louise Glück (Tradução de Maria Lúcia Milléo Martins)

Parábola da fera

O gato anda em círculos na cozinha

com o passarinho morto,

sua nova possessão.

Alguém deveria discutir

ética com o gato enquanto ele

perscruta o débil passarinho:

nesta casa

nós não exercemos

a força deste jeito.

Diga isso ao animal,

seus dentes já

fundos na carne de outro animal.

Louise Glück (Tradução de Pedro Gonzaga)

A rosa branca

Isto é a terra? Então

não sou daqui

Quem és tu na janela acesa,

agora à sombra das folhas trêmulas

do viburno?

Podes sobreviver onde não vou durar

Além do próximo verão?

A noite inteira os galhos esguios da árvore

movem-se e sussurram à janela iluminada.

Explica a minha vida, tu que não fazes sinal algum,

embora eu chame por ti na noite:

não sou como tu, tenho apenas

meu corpo como voz; não posso

desaparecer no silêncio —

E na manhã fria

sobre a superfície escura da terra

vagueiam ecos da minha voz,

brancura que firme se consome em escuridão

como se finalmente fizesses um sinal

para me convencer de que também não pudeste sobreviver aqui

ou para me mostrar que não és a luz que chamei

mas o breu atrás dela.

Louise Glück | tradução de Maria Lúcia Milléo Martins

Violetas

Porque em nosso mundo
alguma coisa está sempre escondida,
pequena e branca,
pequena e o que chamas
pura, não lamentamos
como lamentas, caro
mestre sofredor; tu
não estás mais perdido
do que nós, sob
o pilriteiro, o pilriteiro que sustenta
harmônicas bandejas de pérolas: o que
te trouxe entre nós
que te ensinaríamos, embora
ajoelhes e chores,
juntando tuas grandes mãos,
em toda a tua grandeza da alma,
que nunca há de morrer: pobre deus triste,
ou nunca tiveste uma
ou nunca perdeste uma.

Louise Glück | tradução de Maria Lúcia Milléo Martins