Às vezes sinto vontade de faltar com a verdade

Às vezes sinto vontade de faltar com a verdade,

Ser cínica, mas nunca vil,

nem mesmo mentirosa.

Omissa?

Não, omitir é para os fracos!

Talvez irônica,

Dúbia.

Charmosa, claro.

Eu contaria um pouco aqui,

Um pouco ali.

Com o tom certo, bem calmo

Ou não – dependendo para quem

Conto.

Os amantes – homens ou mulheres – não me cobrariam tanto,

E eu poderia ter quantos eu quisesse.

Mas é que a verdade é excitante, máscula,

Como uma espada.

Aqueles que gostam da lâmina, os poucos, irão lambê-la.

E eu gosto de ser lambida pela coragem.

A língua que lambe pode se ferir,

Assim como quem diz a verdade.

Por isso decidi contá-la.

Fernanda Young, em A mão esquerda de vênus

Queria ser simples. De tudo que já quis

Queria ser simples. De tudo que já quis,

juro, esse me parece o mais disparatado

dos desejos. De todas as ideias de

merda que tive, essa é a que mais fere.

Queria não me importar se o Noturno número dois

que escuto é mal interpretado. Porque

afinal não entendo de piano e não posso

dizer que essa é uma merda de uma

interpretação. Mas eu sei que é uma

merda e isso me fere os nervos mais que

os ouvidos. Fere tanto quanto a ideia de

ser simples. Queria ser simples a ponto

de ser querida. Querida por ser querida e

não por ser especial. O especial é

complexo. Raro. Intratável em sua

ausência de singeleza. Porque eu poderia

anunciar que sou delicada, e implorar sem

implorar, por cuidados. Queria ser simples

e ser cuidada com esmero. Porque a minha

delicada simplicidade iria sugerir atenção.

A leveza da simplicidade me traria sopas,

bombons, margaridas. Mas eu ganhei fama

e minha criada acaba de trazer um petisco

que só vende em uma padaria bem longe.

Fernanda Young, em A mão esquerda de Vênus

Nada é bom para mim, aprenda

Nada é bom para mim, aprenda.

Eu pareço razoável, até mesmo

Bela, mas sou essa, bem estranha.

E muitas vezes doente.

Não se deixe levar por minha

Tradução de My Funny Valentine,

Eu sou a mais escrota do bairro

De qualquer cidade.

Mas eu irei mudar meu cabelo,

E não será por você.

Vou te contar minha história,

E você irá achar que é mentira.

Tudo que posso te dizer é:

Fique.

Hoje não é o nosso dia,

Mas fique.

Fernanda Young, em A mão esquerda de Vênus

Há um poema acima de mim

Há um poema acima de mim,

Um que paira na camada sutil e

Iluminada, onde meus braços

– mesmo quando pulo – não alcançam.

Ontem, subi numa cadeira.

A cadeira era manca e temi ficar na ponta dos pés.

O medo, mesmo que me faltasse bem pouco,

Para puxar o fio desse balão,

Não deixou que eu o pegasse.

E quase que por pirraça,

O poema ficou mais longe de mim.

Estou sentada na beira da cama.

A garganta dói pois tenho preso,

Entre paredes de carne vermelho-inflamação,

Um coração que entalei como um sapo.

O sapo das palavras que queremos dizer,

E calamos.

Meu coração-sapo pulsa nervoso e

Quase resignado.

Estou sentada na beira da cama,

Temendo chorar

Com o poema indo embora.

Pois, se eu chorar, terei o rosto – que dizem belo –

Desfigurado.

Não, não posso chorar!

Tem Paris pela janela e bons óculos para encobrir

A cegueira que a tristeza me causa.

Vou vestir um elegante traje,

Chutar a cadeira que me deixou mais manca e delicada,

E comprar um batom.

Fernanda Young, em A Mão esquerda de vênus

Queria dormir

Queria dormir.

Vivo na conjugação do

Eu queria dormir,

Eu queria descansar,

Eu queria dormir

Com você,

Eu queria viajar

Com você.

Eu sou o sujeito da

Conjugação do queria.

E é claro que não devia.

Mas devia também.

É uma conjugação minha.

Eu-queria-e-não-devia.

Eu queria, e como não posso,

Fiz algo que não devia.

Então devia desistir,

Queria.

Fernanda Young, em A mão esquerda de vênus

Sou uma casa completa

Sou uma casa completa.

Tenho recantos em minhas

Dobras, lareira e um belo

Jardim de tulipas negras.

Também sou uma caravela

Que corre ruidosa e

Escorregadia sobre os oceanos

Que conduzem a novos

Continentes.

E uma caneta macia de um

Garçom orgulhoso; ele gosta

De ouvir: – Que caneta boa!

Quando assinam a conta.

Posso ser os elásticos de

Pompom nas chiquinhas de

Uma menina que chora,

Chata, no pátio ao lado.

Ou um simples copo de água

Oferecido a alguém que

Trouxe uma pesada

Encomenda.

Quiçá sou eu, sim, eu.

Eu mesma. Sofisticada e

Demencial. Essa que fala

Demais e diz que te ama,

Que não quer ir, e não quer

Ficar aqui.

Esse aqui que vaga e

Ressente.

Fernanda Young, em A mão esquerda de vênus

Crânio

As suas outras costelas me

encarceraram em seu plexo.

toc-toc-toc, bati com

timidez, logo que notei

Que deveria partir.

Ninguém abriu a porta.

Pedi, chorei, arranhei seu

interno. Nada.

Você não me quis, mas me

Prendeu. Você não me quis,

mas me costurou em você.

Fernanda Young

Manter o foco

Ninguém quer confissões aqui.

Nem reminiscências.

É apenas uma questão de manter

o foco.

Por isso esse formato, essa falsa

elaboração.

Se alguém aqui quisesse ser realmente

bom,

contaria as sílabas de um soneto

perfeito,

mas não é o caso. Nem é o caso, aqui,

em meio a toda essa confusão, ser ela

uma mulher prestes a chorar ou não.

Não!

Taí uma coisa que não vai interessar

você. Ninguém quer confissões

aqui.

Fernanda Young

Presa ao passado

Há certas águas que não matam a sede,

Você já notou?

Como a saudade que não nos conduz a

Nenhuma epifania.

Saudade deveria sempre render um verso

Perfeito, visto que para nada serve.

Acordamos cansados por

Senti-la,

Se é que dormimos.

Ela nos rouba o presente,

Nos cega o futuro.

Estou assim agora: presa

Ao passado quando

Estive com você.

Fernanda Young

Casa completa

Sou uma casa completa.

Tenho recantos em minhas

Dobras, lareira e um belo

Jardim de tulipas negras.

Também sou uma caravela

Que corre ruidosa e

Escorregadia sobre os oceanos

Que conduzem a novos

Continentes.

E uma caneta macia de um

Garçom orgulhoso; ele gosta

De ouvir: – Que caneta boa!

Quando assinam a conta.

Posso ser os elásticos de

Pompom nas chiquinhas de

Uma menina que chora,

Chata, no pátio ao lado.

Fernanda Young

Sou essa

Eu bordo o labirinto quente das minhas veias.

Repito as palavras como mantras, nas voltas que a agulha faz.

Por vezes me furo e não o pano, gosto de levar esse susto.

É a digital de sangue que deixo ali: minhas lágrimas, cervejas, rompantes.

Se me revelo expondo as fraquezas, confusão, raiva.

Não me constranjo.

Há muito cansei de

Desculpar-me.

Sou essa, e aceito não ser querida.

Se me arrependo de algo,

Digo aqui e bordarei:

Foi ter saído de mim,

Para deixar alguns entrarem.

Fernanda Young