No Rio Clarion (1)

Não sei exactamente quem é Deus.

Mas isto direi.

Estava sentada num rio chamado Clarion, numa

pedra salpicada pela água

e pela tarde fora fui escutando as vozes

do rio.

Sempre que a água batia na pedra, esta tinha

algo a dizer,

e a própria água também, e até os musgos,

empurrados debaixo das águas.

E lentamente, muito devagarinho, tornou-se claro para mim

o que eles diziam.

O rio: sou parte do sagrado.

E eu também, disse a pedra. Eu também, sussurrou

o musgo debaixo de água.

Já tinha visitado o rio algumas vezes.

Não o culpo por nada ter acontecido, antes.

Não escutas vozes destas numa hora ou num dia.

Não as escutas de todo, se tiveres os ouvidos cheios de ti próprios.

É difícil escutar o que quer que seja, afinal, através

do trânsito imenso, e da ambição.

Mary Oliver, em Devotions – The Selected Poems of Mary Oliver (versão de Pedro Belo Clara)

Balada | V

Amargura no dia

amargura nas horas,

amargura no céu

depois da chuva,

amargura nas tuas mãos

amargura em todos os teus gestos.

Só não existe amargura

onde não existe o ser.

Estão sendo atropelados

em seus caminhos,

os que nada mais têm a encontrar.

Os que sentiram amargura de fel

escorrendo da boca,

os que tiveram os lábios

macerados de amor.

Estão terrivelmente sozinhos

os doidos, os tristes, os poetas.

Só não morro de amargura

porque nem mais morrer eu sei.

Hilda Hilst, in Baladas

Gorjeios

Gorjeio é mais bonito do que canto porque nele se

inclui a sedução.

É quando a pássara está enamorada que ela gorjeia.

Ela se enfeita e bota novos meneios na voz.

Seria como perfumar-se a moça para ver o namorado.

É por isso que as árvores ficam loucas se estão gorjeadas.

É por isso que as árvores deliram.

Sob o efeito da sedução da pássara as árvores deliram.

E se orgulham de terem sido escolhidas para o concerto.

As flores dessas árvores depois nascerão mais perfumadas.

Manoel de Barros

Poemas aos homens do nosso tempo

Amada vida, minha morte demora.
Dizer que coisa ao homem,
Propor que viagem? Reis, ministros
E todos vós, políticos,
Que palavra além de ouro e treva
Fica em vossos ouvidos?
Além de vossa RAPACIDADE
O que sabeis
Da alma dos homens?
Ouro, conquista, lucro, logro
E os nossos ossos
E o sangue das gentes
E a vida dos homens
Entre os vossos dentes.

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Ao teu encontro, Homem do meu tempo,
E à espera de que tu prevaleças
À rosácea de fogo, ao ódio, às guerras,
Te cantarei infinitamente à espera de que um dia te conheças
E convides o poeta e a todos esses amantes da palavra, e os outros,
Alquimistas, a se sentarem contigo à tua mesa.
As coisas serão simples e redondas, justas. Te cantarei
Minha própria rudeza e o difícil de antes,
Aparências, o amor dilacerado dos homens
Meu próprio amor que é o teu
O mistério dos rios, da terra, da semente.
Te cantarei Aquele que me fez poeta e que me prometeu.

Compaixão e ternura e paz na Terra
Se ainda encontrasse em ti, o que te deu.

Hilda Hilst