A mão descobre
volumes incompletos.
No vidro encerrada
a violeta não tem
perfume.
Ai, carne e sentimento
se acreditais
em fútil guarda-chuva
para o vosso medo!
Há uma goteira
sobre minha poltrona.
II
Teu vestido branco,
bailando na chuva,
era suave pluma
para os meus sentidos.
Mas a lei e o trilho
levaram a dança
e um cigarro triste
me brotou dos dedos.
Agora sem crença,
procuro no ar,
no jardim inútil,
qualquer borboleta
que da chuva esconda
suas asas...
III
O limite do corpo. Depois,
o limite dos outros.
A porta disfarça
órbitas vazias
e rosas que nascem
de gravatas rotas.
O copo na mesa,
o álcool no corpo,
adolescentes ouvem
a angústia do blues.
Lá fora, entretanto,
mórbidos despojos
lembram vagamente
um tempo guerreiro.
Mas o adolescente
está tomando gim...
Somente o lixeiro
na fria madrugada
sem espanto colhe
com seu instrumento,
as rosas e a música
que boiam no vômito
dos adolescentes.
IV
Quem bate na porta?
Corvo de verdade,
quinta sinfonia
ou apenas vento?
José Paulo Paes, em Poesia completa
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