os falastrões

o garoto caminha por minha alma com pé

sembarrados

falando de recitais, virtuosi, regentes,

os romances menos conhecidos de Dostoiévski;

falando de como corrigiu uma garçonete,

uma fuleira que não sabia que a vestimenta francesa

se compunha disso e daquilo;

ele tagarela sobre as Artes até que

eu odeie as Artes,

e não há nada mais limpo

do que voltar ao bar ou

às pistas para vê-los correr,

ver as coisas sem este

clamor e papagaiada,

conversa, conversa, conversa,

a boquinha que não para, os olhos piscando,

um garoto, uma criança, doente por causa das Artes

agarrado a elas como à saia de uma mãe,

e eu me pergunto quantas dezenas de milhares

existem como ele espalhados pela terra

em noites chuvosas

em manhãs de sol

em fins de tarde feitos para a paz

em salas de concerto

em cafés

em saraus

falando, emporcalhando, argumentando.

é como um porco que vai para a cama

com uma boa mulher

e você já não quer

mais essa mulher.

Charles Bukowski, em Queimando na água, afogando-se na chama