O tango

Onde estarão? Pergunta-se a elegia

De quem não vive mais, como se houvesse

Uma região em que o Ontem pudesse

Ser o Hoje, o Ainda e o Todavia.

Onde estará (repito) o malfeitor

Que fundou nesses becos empoeirados

De terra ou nos perdidos povoados

A seita do facão, do destemor?

Onde estarão aqueles que passaram,

Deixando à epopeia um episódio,

Uma fábula ao tempo e que, sem ódio,

Lucro ou paixão de amor se esfaquearam?

Em sua lenda eu os busco, derradeira

Brasa que, a modo de uma vaga rosa,

Guarda algo dessa chusma valorosa

Vinda dos Corrales, de Balvanera.

Em quais escuros becos, em que ermos

Do outro mundo se instalará a dura

Sombra de quem era uma sombra escura,

Muraña, essa navalha de Palermo?

E esse Iberra fatal (de quem os santos

Se apiadem) que na ponte de uma via

Matou seu irmão Nato, que devia

Mais mortes que ele e assim igualou tantos?

Uma mitologia de punhais

Lentamente se anula no esquecer-se;

Uma canção de gesta foi perder-se

Em sórdidas notícias policiais.

Há outra brasa, outra candente rosa

Das cinzas que inteiros guardará;

Soberbos navalhistas estão lá

E a adaga, com seu peso, silenciosa.

Embora a adaga hostil, ess’outra adaga,

O tempo, os perdessem em maldição,

Hoje, ultrapassando o tempo e a aziaga

Morte, os mortos no tango viverão.

Na música estão, e na cordagem

Da teimosa guitarra trabalhosa,

Que trama na milonga venturosa

A festa e a inocência da coragem.

Gira no baldio a amarela roda

De cavalos e leões, e ouço o ecoar

Desses tangos de Greco e os de Arolas

Que eu vi pelas calçadas a bailar,

Num instante que emerge hoje isolado,

Sem antes nem depois, contra o olvido,

E que tem o sabor do já perdido,

Do já perdido e do recuperado.

Nos acordes, antigas coisas gemem:

O outro pátio com a entrevista parra.

(Por trás dessas paredes que ainda temem,

O Sul guarda um punhal e uma guitarra.)

Essa rajada, o tango, essa diabrura,

Os trabalhosos anos desafia;

Feito de pó e tempo, o homem dura

Menos que a inconsequente melodia,

Que só é tempo. O tango cria um turvo

Passado irreal, pouco se duvida,

A lembrança incrível de dar a vida

Brigando, numa esquina do subúrbio.

Jorge Luis Borges