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Éramos cinco filhos na família.
Quatro homens e eu. Nós cinco formávamos uma escadinha perfeita, em
tamanho e idade. Eu era a menor. Vocês imaginam o que significa
crescer numa casa só de irmãos homens? Nunca brinquei de boneca. Em
compensação, era campeã em bolinhas de gude e no jogo de
palitinhos. E na hora de matar lagartixas nas minas de cal ninguém
ganhava de mim. Era eu botar o olho e paf, lagartixa morta.
Andava de pé no chão todo santo dia,
fumava escondida, usava um boné de aba virada e tinha até aprendido
a mijar de pé.
A gente mija de pé, a gente urina de
cócoras.
E eu mijava em qualquer lugar do
deserto de salitre, igual aos meus irmãos. Até nas competições de
quem mijava mais longe às vezes eu ganhava. E contra o vento.
Quando fiz sete anos entrei na escola.
Além do sacrifício de ter que usar saia, me custou um bocado
acostumar a urinar como as senhoritas.
Custou mais do que aprender a ler.
Hernán Rivera Letelier, em A Contadora de Filmes
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