Vem

Porque os dias quebravam contra sua cara, porque

trocara as horas por nada, quis o espinho extremo;

mas, sobre encontrá-lo, ninguém, nada respondia.

Saberia reconhecê-lo em meio a tudo? Algum sinal?

Um cisne gravado na testa? Talvez

bastasse, à distância, atentar nos modos de dobrar

ou desfazer frases um lenço quem sabe, no levar

água à boca, moeda à bolsa, banal, vislumbrasse

um rastro, mesmo sem saber agora, não saberia

nunca?, o que faria do acaso o certo, até que

se manifestasse numa forma inadiável e porque seria

assim avistaria na matéria mínima a sua fábrica,

o fogo que sobreviria contra a indiferença dos dias;

mas as ruas são compridas, era preciso estar mais perto

para perceber; e logo baralhava unhas vozes cabelos

à maneira de uma teia aos pedaços que o fazia adolescente

como um pombo tonto; mesmo sem vestígios, farejava;

o que as costelas dos viadutos escondiam? Ruas becos

subiam-lhe à boca enchendo-o de inocência e desejo;

envenenara-se com o anseio de que a cidade desaguasse

em alguém, não fosse tão só pedras de seus olhos

se ferirem; mais seguro era cegar as vontades; cerrados

os olhos calariam o teatro excessivo dos gestos; talvez

dormisse, mas a insônia vinha branca ácida alta.

Houve uma vez um comandante prussiano

recostado fundo na poltrona cavando com as esporas

de sua bota o mármore da lareira, lembrava,

era mais fácil deixar a solidão crescer no vento

vir ao quadril, lembrava do conto enquanto seus olhos

erravam, esperança em pelo, juízo em vão, fome

de um relance, um fio. Suave, se ainda soubesse, era

beber sem supor alguém após o drinque, gastar-se só,

sem presumir um abraço à saída do cinema, à saída

de sábado, mas ele sacrificaria qualquer ponderação

para persistir no engano de seguir à própria sorte

por mundos que semelhavam estacionamentos

abarrotados de frases moles blogs celulares

fazer amigos impressionar pessoas dicionários

como se fósforos para queimar o tempo o tédio,

saudade de quando não vagava devastado pela

espera, pela espora, dizia o conto, de uma lâmpada

após o labirinto, por aquela presença tão só pressentida

mas que talvez por adivinhada ardia ainda mais; tudo

(um exagero) escarnecia dele, sequioso de que regressasse

quem nem mesmo houvera, Ulisses ou o filho pródigo

caminhando sobre o mar etílico, turbulento. Canções

de amor foram o seu veneno, todas à roda da mesma

víscera, da mesma válvula sentimental, podia senti-la

sem amores nem romances, sangue e bomba só,

como no peito de um bicho que é apenas isso.

Então, exausto, sem nenhum grito, deitou-se sobre

a pedra escura da rua ou da escarpa mais alta da lua

mais miserável e suja e esteve ali, parado, manso,

sem que nada pedisse ao tempo ou pretendesse.

E era só uma noite entre as noites, quando despertou

agitado, deve ter sido assim, pela visão de uns lábios,

vinham acesos, na direção

dos seus.

Eucanaã Ferraz, em Sentimental