O garoto que saiu do forno

— Não acredito no que estou vendo. Achei que você só fosse dar uma adiantada no serviço.

Foi o que Michael Dunbar disse sobre a vala gigantesca cavada por um único garoto em menos de uma semana. Não deveria ficar surpreso.

— Mas como diabos você fez isso? Cavou dia e noite sem parar?

Clay olhou para baixo.

— Dormi um pouco também.

— Com a pá do lado?

O Assassino viu as mãos dele, e o garoto levantou a cabeça.

— Jesus... — disse o homem.

Quando Clay me contou essa façanha, focou mais no resultado do que no processo em si. Ele estava louco para visitar a rua Archer, e as Cercanias, mas não podia, claro; por dois motivos.

Em primeiro lugar, não estava em condições de me encarar.

Segundo, voltar e não me encarar seria covardia da parte dele.

Não; depois do cemitério, Clay pegou o trem de volta para a estação Silver e passou alguns dias se recuperando. Não havia um pedaço dele que não estivesse doendo. No entanto, as mãos cheias de bolhas eram a pior parte, e ele dormia, passava noites em claro, e esperava.

***

Quando o Assassino voltou, estacionou o carro do outro lado do rio, entre as árvores.

Desceu a margem e parou no fundo do fosso cavado.

Dos dois lados, havia ondas gigantescas de pedregulhos e de terra.

Ele observou a vala e balançou a cabeça, incrédulo, então se voltou para a casa. Lá dentro, procurou Clay e o fuzilou com o olhar; suspirou, relaxou os ombros e balançou a cabeça mais uma vez, entre o choque e a decepção. E finalmente pensou em algo para dizer:

— Tenho que admitir, garoto... Você tem coragem.

Clay não se conteve.

Aquelas palavras.

Elas iam e vinham sem parar, e agora Rory estava na cozinha, como se tivesse saído do forno, direto do parque Bernborough, da lendária marca dos trezentos metros:

Tenho que admitir, garoto...

Exatamente as mesmas palavras que Rory dissera a ele.

E Clay não conseguiu se conter.

Disparou pelo corredor e irrompeu no banheiro, batendo a porta e se jogando no chão, e...

— Clay? Clay, tá tudo bem?

A pergunta foi como um eco, como se ouvisse aqueles berros debaixo d’água; ele veio à tona para respirar.

Markus Zusak, em O construtor de pontes