Mito

Os cães do sono ladram

Mas dorme a caravana de meu ser;

Ser em forma de pássaro

Sonora envergadura

Ruflando asas de ferro sobre o fim

Dos êxtases do espaço,

Cantando um canto de aço nos pomares

Onde o tempo não treme,

Onde frutos mecânicos

Rolam sobre sepulcros sem cadáver;

E sonho outros planaltos

Por mim sobrevoados na procela;

E sonho outras legendas

Em mim argamassadas pelo vento,

Trabalhadas em mim por mãos sem tato;

E sonho o que foi parco

Mas meu e por que raro foi perdido;

E sonho o que foi vasto

Mas de alheio me pesa sobre os ombros,

Globo de ásperos pólos,

Continentes de medo

E mares onde o sangue é trilha e nódoa;

Deitado no vitral

Da noite intensa, exata,

Assim um Fazedor empunha o cetro

Ornado de serpentes;

Assim refaz o que foi feito à sua

Augusta semelhança

Contrafação de um gesto mais difícil

Sonâmbulo e remoto — contundente;

E enquanto nuvens quedam

De incenso carregadas, de semente,

Levanto-me e estrangulo

O ato de nascer que me divide

Em morna derrisão

Disforme difidência de um presságio;

O Fazedor anula

O inferno que o refina

E alçando-se ao poente mais seguro

Mergulha na verdade

Acesa que o derrota e reduz ao

Dormente ser de vidro e cor que sonha;

Os cães do sono calam

E cai da caravana um corpo alado

E o verbo ruge em plena

Madrugada cruel de um albatroz

Zombado pelo sol —

Mário Faustino, em O homem e sua hora