Insônia

Envelhecem as horas,

entontecem ponteiros

como punhais vazando insaciáveis relógios.

O sono é um vidro

onde se guardam cansaços

de antes de termos nascido.

Piso estilhaços desse vidro,

tropeçam-me os olhos nas pestanas:

um tropel de luz

assusta um bando de aves sem asas.

A noite, em mim,

ganhou diurno vício:

uma outra vez,

tomei luar na veia.

Mia Couto