Melancolia

Uma cópia do nosso quarto, cada coisa, e pedaços da paisagem lá fora;

não se trata de dor ou desespero, é apenas a cópia da minha alegria;

uma cópia das suas mãos abertas, paradas, uma cópia do seu carinho,

uma cópia dos seus olhos, uma cópia idêntica do seu modo de olhar,

em preto e branco, cópias das tardes que hoje eram sempre a luz,

como tangerinas, das noites em que parece arder um metal diferente,

sua voz, o cabelo, uma festa, a cópia do seu colar, da sua lágrima,

uns amigos, você sorri; não são a dor ou o desespero, são só as ruas,

cópias das ruas, milhões, que deslizam e não dependem

de nós.

Todos estão cegos. Todos estão loucos. Todos estão mortos.

Deuses habilidade súplica suborno não têm nenhum poder

e nos lançamos ao destino, ao veredito da sorte, às leis do acúmulo,

rios hotéis palaces suítes, reproduções disso e daquilo, do que

não vemos nem saberemos, imagens não me sirvam de consolo

mas quando sejam o horror guardem ainda alguma beleza, a cópia

da beleza de quando éramos nós dois e o mundo; não é o fim,

é o dedo de ninguém sobre a tecla que nos copia, somos nós

sem nós em cópias, à perfeita e sem fim ilusão, à perfeição

da vertigem.

Eucanaã Ferraz, em Sentimental