pois eles tinham coisas para dizer

os canários estavam lá, e o limoeiro

e a mulher velha com verrugas;

e eu estava lá, uma criança

e eu tocava as teclas do piano

enquanto eles conversavam –mas não tão alto

pois tinham coisas para dizer

todos os três;

e eu os espiava a cobrirem os canários à noite

com sacos:

“assim eles conseguem dormir, querido.”

eu toquei o piano bem baixo

uma nota por vez,

os canários sob seus sacos,

e havia pimenteiras,

pimenteiras roçando o telhado feito chuva

e pendendo de fora da janela

como chuva verde,

e eles conversavam, os três

sentados em um semicírculo na noite quente,

e as teclas eram pretas e brancas

e respondiam a meus dedos

como a magia secreta

de um mundo adulto à espera;

e agora eles se foram, todos os três

e eu estou velho:

pés de piratas pisotearam

os assoalhos bem varridos

da minha alma,

e os canários não cantam mais.

Charles Bukowski, em As pessoas parecem flores finalmente