Uma bússola

Todas as coisas são palavras do

Idioma em que Alguém ou Algo, noite e dia,

Escreve essa infinita algaravia

Que é a história do mundo. Em seu tropel

Passam Cartago e Roma, eu, tu, ele,

Minha vida que não entendo, esta agonia

De ser enigma, azar, criptografia

E toda a discórdia de Babel.

Por trás do nome há o que não se nomeia;

Hoje senti gravitar sua sombra

Nesta agulha azul, lúcida e leve,

Que até o confim de um mar estende seus esforços,

Com algo de relógio visto em um sonho

E algo de ave dormida que se move.

Jorge Luis Borges