História do futuro

A velha máquina do mundo arqueja,

arqueja, não pode mais, não pode

mais...

A torcida

de um lado e outro grita:

Pode! Não Pode! Pode! Não pode! Pode!

A velha máquina, obsoleta como essas comovedoras

criaturas a quem apelidaram Ford de bigode,

a velha máquina, num derradeiro esforço,

explode: — pifff...

Mal se ouviu.

Uns riem.

Outros, os últimos românticos, arrepelam-se: “Então

isto é explosão

que se preze? Onde é que está

onde é que está aquele último dó de gavetão

como só os pode soltar um verdadeiro leão

no seu canto de cisne?!”

Ora, depois que se dissipou no ar a última fumacinha,

os curiosos, isto é, os sádicos

foram-se aproximando na ponta dos pés:

aquilo estava irreconhecível... pura, pura sucata! Mas

o Canhoto apontou no seu canhenho:

“Avisar Abraão para avaliar.”

Só ele, na perplexidade universal,

só ele, o Canhoto, é que tinha razão.

Porque a sucata,

na verdade

— seja o que for

que tenha sido —

é um mero estado transitório do material em disponibilidade.

Não tem nada de trágico.

A sucata é o material em férias...

Alegremo-nos, irmãos.

Amigos e inimigos, demo-nos todos as mãos

e dancemos de roda em redor dos destroços

sobre o chão da miséria...

Dancemos e cantemos

— chocalhando os ossos —

a nossa

mais esperançosa canção.

Porque a sucata quanto mais sucata

mais pode vir a ser UMA OUTRA COISA!

Mário Quintana, in Caderno H