a casa

estão construindo uma casa

meia quadra abaixo

e eu fico aqui sentado

com as persianas baixadas

escutando os ruídos,

os martelos batendo nos pregos,

tac tac tac tac,

então escutei os pássaros, e

tac tac tac

e vou para a cama,

puxo as cobertas até a altura da garganta;

eles estão erguendo essa casa

há um mês, e logo ela estará ocupada com

suas pessoas... dormindo, comendo,

amando, vagando por ali,

mas de algum modo

agora

isso não está certo,

parece loucura,

homens caminham sobre o telhado com pregos em suas bocas

e eu leio sobre Castro e Cuba

e à noite passo caminhando por ali

e a ossatura da casa está à mostra

e lá dentro posso ver os gatos a caminhar

daquele jeito que os gatos caminham,

e então um garoto surge em uma bicicleta,

e a casa continua inacabada

e pela manhã os homens

voltarão

caminhando pela casa

com seus martelos,

parece que as pessoas não deveriam mais erguer casas

que deveriam parar de trabalhar

e se sentar em pequenas peças

em segundos andares

sob lâmpadas elétricas sem pantalhas;

parece que há muito a esquecer

e muito a não fazer

e nos armazéns, mercados, bares

as pessoas estão cansadas, elas não querem

se mover, e eu fico lá à noite

e olho através dessa casa e acasa não quer ser construída;

por suas laterais consigo ver as colinas púrpuras

e as primeiras luzes do entardecer,

e faz frio

e eu abotoo meu casaco

e fico ali olhando através da casa

e os gatos param e olham para mim

até que fico constrangido

e sigo na direção norte pela calçada

onde comprarei

cigarros e cerveja

para depois retornar ao meu quarto.

Charles Bukowski, em Queimando na água, afogando-se na chama