Grito Sertanejo (versão II) | Elilson José Batista e Robson Renato

 

O romance do Nordeste

Nestes quatrocentos anos de colonização literária recebemos a influência de muitos países. Sempre tentamos reproduzir com todas as minudências a língua, as ideias, a vida de outras terras. Não sei donde vem esse medo que temos de sermos nós mesmos. Queremos que nos tomem por outros.

Talvez seja porque entre nós é fácil um preto casar com uma branca, uma preta viver com um branco, sem casar. Os mulatinhos escondem-se dos pais e, com o intuito de clarear a descendência, sujaram-se de pó de arroz e imitaram os modos dos estrangeiros. A religião negra, a arte negra, tudo quanto a África nos podia dar foi sufocado pelo ingênuo desejo de arianizar isto depressa.

Havia em Portugal uma certa quantidade de gramáticos. Arranjamos gramáticos mais numerosos e procuramos há alguns anos escrever melhor que os portugueses. Nunca houve lugar no mundo onde se discutisse tanta sintaxe.

Tudo nos vinha de fora.

Na literatura de ficção é que a falta de caráter dos brasileiros se revelou escandalosamente. Em geral os nossos escritores mostraram uma admirável ignorância das coisas que estavam perto deles. Tivemos caboclos brutos semelhantes aos heróis cristãos e bem-falantes em excesso. Os patriotas do século passado, em vez de estudar os índios, estudaram tupi nos livros e leram Walter Scott. Tivemos Damas das Camélias em segunda mão. Tivemos paisagens inúteis em linguagem campanuda, pores do sol difíceis, queimadas enormes, secas cheias de adjetivos. Descrições. José Veríssimo construiu um candeeiro em não sei quantas páginas.

Muito pouco — rios, poentes cor de sangue, incêndios, candeeiros.

Os ficcionistas indígenas engancharam-se regularmente na pintura dos caracteres. Não mostraram os personagens por dentro: apresentaram o exterior deles, os olhos, os cabelos, os sapatos, o número de botões. Insistiram em pormenores desnecessários, e as figuras ficaram paradas.

Os diálogos antigos eram uma lástima. Em certos romances os indivíduos emudeciam, em outros falavam bonito demais, empregavam linguagem de discurso. Dois estrangeiros, perdidos nas brenhas, discutiam política, sociologia, trapalhadas com pedantismo horrível que se estiravam por muitas dezenas de folhas. Via-se perfeitamente que o autor nunca tinha ouvido nada semelhante ao palavrório dos seus homens.

Felizmente, vamo-nos afastando dessa absurda contrafação de literaturas estranhas. Os romancistas atuais compreenderam que para a execução de obra razoável não bastam retalhos de coisas velhas e novas importadas da França, da Inglaterra e da Rússia. E como deixaram de ser obrigatórias as exibições da porta do Garnier, os provincianos conservaram-se em suas cidadezinhas, acumulando documentos, realizando uma honesta reportagem sobre a vida no interior.

O trabalho que há no Nordeste é mais intenso que em qualquer outra parte do Brasil, tão intenso que um crítico, visivelmente alarmado com as produções daqui, disse ultimamente que não é só no Norte que se faz literatura. Decerto. Era indispensável, porém, que nossos romances não fossem escritos no Rio, por pessoas bem-intencionadas, sem dúvida, mas que nos desconheciam inteiramente.

Hoje desapareceram os processos de pura composição literária. Em todos os livros do Nordeste, nota-se que os autores tiveram o cuidado de tornar a narrativa não absolutamente verdadeira, mas verossímil. Ninguém se afasta do ambiente, ninguém confia demasiado na imaginação.

E é assim que deve ser. Se o Sr. Gastão Cruls vivesse aqui, não teria podido escrever o seu Vertigem. Apesar de médico e romancista, foi-lhe necessário estar habituado à cidade grande.

Também não seria possível a um carioca, ainda que tivesse visitado o interior do Ceará, conceber e realizar o João Miguel. Para fazê-lo a Sra. Rachel de Queiroz consumiu largo tempo examinando uma prisão da roça, registrou as palavras do cabo Salu, conversou com a Filó, viu como ela enchia o cachimbo de barro.

O Sr. Lins do Rego criou-se na bagaceira dum engenho, e julgo que nem sabe que é bacharel. Conservou-se garoto de bagaceira, o que não lhe teria acontecido se morasse no Rio, frequentando teatros e metendo artigos nos jornais. Aqui está bem. Quando o cheiro das tachas vai esmorecendo, dá um salto a uma engenhoca, escuta Zé Guedes, seu Lula, a velha Sinhazinha.

O Sr. Jorge Amado nasceu numa fazenda no sul da Bahia — e por isso escreveu Cacau. Instalou-se depois na ladeira do Pelourinho, 68, onde travou relações com várias criaturas que entraram na composição do seu último livro.

Esses escritores são políticos, são revolucionários, mas não deram a ideias nomes de pessoas: os seus personagens mexem-se, pensam como nós, sentem como nós, preparam as suas safras de açúcar, bebem cachaça, matam gente e vão para a cadeia, passam fome nos quartos sujos duma hospedaria.

Os nossos romancistas não saíram de casa à procura de reformas sociais: a revolução chegou a eles e encontrou-os atentos, observando uma sociedade que se decompõe.

Está claro que ninguém aqui pretende haver construído monumentos. Estamos ainda no começo, mas um excelente começo que nos dá grande quantidade de volumes todos os anos.

Nessa produção excessiva há falhas, topadas, marcas de trabalho feito à pressa. Naturalmente porque estamos a correr sem nos termos acostumado a andar.

O que é certo é que o romance do Nordeste existe e vai para diante. As livrarias estão cheias de nomes novos. Não é razoável pensarmos que toda essa gente escreva porque um dia o Sr. José Américo publicou um livro que foi notado com espanto no Rio:

— Um romance do Nordeste! Que coisa extraordinária!

Graciliano Ramos, in Garranchos (Diário de Pernambuco, Recife, 10/03/1935)

O Rappa - Súplica Cearense

Vida Nordestina - Djavan

A vida não é de festa

Para o povo do sertão

Mas até quem não tem empresta

Dá a mão

A vida é mais dolorida

Pra esse povo sofredor

Mesmo assim só se vê perdida

De amor

Até o lar onde falta o pão

Tem lá seus dias de alegria

Ao abrigar uma novena

Pra fazer oração

A fé do povo é o que há de seu

Sem ela tudo vai ser pior

Nem roça, nem gado

Existem sem Deus

Mas quando é dia de festa

Todo povo do sertão

Dança para aparar as arestas

Do coração

As moças já tão bonitas

Ficam lindas como quê

E o homem nem acredita

No que vê

Vestindo igreja e palácio

Coroa e catedral

Para o reisado se dançar

Chegança e pastoril

Se dança pelo Natal

Dia de reis é o final

Coco de roda e toré

Orgulho da região

Que agradava a Lampião

Guerreiro e maracatu

Quadrilha e bumba-meu-boi

E só saudade

Depois.

Bom de ir: Recife - PE, Nordeste, Brasil

Foto: Valter Patrial

A eterna e monótona novidade

Imagem: Google

Foi assim que Euclides da Cunha fotografou a seca. Eterna porque independe da ação humana, fenômeno natural com registro no passado, atestado no presente e previsível no futuro. Monótona porque vem em ciclos, repetidamente; de fácil constatação. E novidade por conta da incompetência gerencial do poder político, que faz da seca uma surpresa a cada ano.

Em casos mais graves, nem é incompetência. É cumplicidade política, onde a seca serve para produzir mais riqueza pra quem já é rico e aprofundar mais miséria para os que continuam pobres. Essa prática é também uma novidade eterna e monótona.

Até um órgão com a denominação estúpida de “contra a seca” foi criado. E o pior: de “obras contra”… De lá pra cá, o mesmo ritual de remendos e assistencialismo. Onde o vício dessa “arrumação” encontrou agasalho no poder e nos “favorecidos”. O poder caridoso de um povo mendicante.

Não consigo ver uma ação governamental que pelo menos saia do ramerrão continuado. A transposição do São Francisco? É tão antiga e distante que mais parece piada. Só não é uma piada, porque já derramou e pôs dinheiro público em canos e canais vazios. Essa sim, a transposição de grana do bolso do povo para a botija de empresas e empreiteiras. Tudo devidamente licitado, ao sabor da burocracia.

Vejamos alguns aspectos dessa monumental mentira. Em primeiro lugar é de se constatar o desgaste do próprio São Francisco. Nascentes agonizantes e matas mortas. Seja pela estupidez dos nativos dessas regiões, seja pela falta de fiscalização do Governo e das chamadas entidades de defesa do meio ambiente. O Governo encastelado nos “negócios” políticos. As entidades ambientais vendendo ilusões nas salas refrigeradas e nas luzes da mídia. Muita picaretagem e pouca ação.

Outra constatação. A água que por ventura aqui chegue dessa transposição, será insuficiente para estancar esse processo perverso das relações com a seca. Fossem suficientes as águas de um rio, ao passar numa cidade ou comunidade, não haveria miséria nas cidades ribeirinhas onde passa o São Francisco. Só aí já se desmoraliza a propaganda enganosa.

Há soluções pequenas e pontuais, que mesmo não resolvendo o problema geral, podem atenuar bastante os efeitos da seca.

Vejamos uma. Os açudes e açudecos, das pequenas e médias propriedades, inclusive nas beiras das estradas, estão assoreados. Com menos da metade de sua capacidade de acúmulo. Todo ano, nesta época, eles estão secos e se oferecendo para uma solução. Qual? A dragagem. Coisa que um pequeno trator, com uma escavadeira, aprofundará dois ou três, num dia, dependendo da distância. Refaz o porão e com o material retirado, reforça a parede. Onde se acumulava água por seis meses, passará ao dobro, com reserva para um ano. Fácil e simples. Todo ano, eu repito isso aqui.

Eterna sacanagem. Monótona patifaria. Enrugada novidade. Té mais.

François Silvestre, in Novo Jornal, de 28/09/2014

O milagre de Santa Luzia: Pinto do Acordeon - Episódio Completo

Bandeira nordestina

A bandeira nordestina
É uma planta iluminada
É qualquer raiz plantada
Mostrando o caule maduro.

É quando o sol varre o escuro
Com luz e sombra no chão
É quando germina o grão
É quando esbarra o machado
É quando o tronco hasteado
É sombra pra o polegar
É sombra pro fura-bolo
É sombra pro seu-vizinho
É sombra para o mindinho
É sombra prum passarinho
É sombra prum meninote
É sombra prum rapazote
É sombra prum cidadão
É sombra para um terreiro
É sombra pro povo inteiro
Do litoral ao sertão.

Essa bandeira que eu falo
Tem cores de poesia
Tem verde-folha-voada
Amarelo jaca-aberta…

Em tudo que é vegetal
Tem bandeira desfraldada
No duro da baraúna
No forte da aroeira
No panejar buliçoso
Das frondosas bananeiras
Nas bandeirolas dos coentros
E na marca sertaneja:
O rijo e forte umbuzeiro.

Jessier Quirino

Receba por e-mail o e-book Aves da Caatinga

A caatinga, palavra originária do tupi-guarani que significa "mata branca", é o único sistema ambiental exclusivamente brasileiro. Possui extensão territorial de 734.478 de quilômetros quadrados, correspondendo a cerca de 10% do território nacional, está presente nos estados do Ceará, Rio Grande do Norte, Paraíba, Pernambuco, Sergipe, Alagoas, Bahia, Piauí e norte de Minas Gerais.

A Editora Coqueiro e o portal www.onordeste.com  - através da Enciclopédia Nordeste - ao lançar o e-book "Aves da Caatinga" tem por objetivo iniciar a desvendar uma pequena parte da enorme diversidade que representa este único e rico bioma.

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Quanto mais compreendermos caatinga, maior será o nosso orgulho de ser nordestino!

Ivan Maurício
Diretor de Conteúdo do portal www.onordeste.com

Factus est

O que fez o verão também fez

esta água parada água de mal viver.

Fez o dia de cacto e macambira, o dia de sono e sol

sobre a sombra dos pequizeiros. Fez a luz nos olhos

das onças pretas. Os bichos bravos

pisando macio nas folhas secas. As passadas fundas

na areia das trilhas

onde os comboios de jumentos

levaram suas cargas

de carne-seca, farinha e rapadura.

O que fez da vida a selva escondida nos troncos

sob o sol. Fez os olhos da pedra

que vence os verões. Fez as palhas da carnaúba

e as águas cortadas

águas mornas

água de barro

água de cacimba

que a sede não refuga.

O que parou as águas fez irreal este silêncio

dos chapadões. Fez os bichos obstinados

de sol e de poeira: as cabras as formigas

os cupins o homem sóbrio

e os seus dias de mal viver.

H. Dobal, poeta piauiense

Noel num vem

In todo ano é igual

Se aprochegando o Natal

Já começa o farnizim

De avistar Papai Noel

Espirrar no meio do céu

E arrisca é dele num vim.

Liás, aqui nunca vei

Esse homi de vermei

Cum saco chei de brinquedo

Só se vê mermo im retrato

E os minino do mato

Só fica chupando os dedo.

Me diga, o caba que veve

Nas frialdade das neve

No mei daquelas lonjura

Que diabo vem vê pra cá?

Só se for pa esturricar

No oco dessa quentura.

Ele num vem nem a pau

Um caba internacional

Um lorde da Escandinava

Custumado cum sarmão

Vai vim bater no sertão

Pra cumer preá cum fava?

Só se ele for bocó

Pra vim naquele trenó

Que nem pneu num pissui

Se nas estrada da roça

As vez inté as carroça

Se ingancha nos pidrigúi!?

Inda duvido tombem

Que os animá que ele tem

Nesses camim lhe carregue

No mei desses carrapicho

Só sendo que aqueles bicho

Vai ter os casco dum jegue.

O natal de nossas banda

Num tem os carrim que anda

Nem robô que conta estora

Num tem trenzim que apita

Nem as buneca bonita

Que dorme, que fala e chora.

Nós tem buneca de trapo

Feita de tira e fiapo

Dos retaizim de rayon

Tem pião de aruera

E a mió roladera

De lata de mucilon.

Nós tem buneco de barro

Tem as nota de cigarro

E os cachorro de areia

Tudo coisa de arremedo

Foi num foi se esfola um dedo

Chutando bola de meia.

Vamo dexar de ilusão

Que o véi da televisão

Cum baiba branca na cara

Vistido de incarnado

É um atô custumado

A inganar babaquara.

Não vá pensar que é quexume

Inveja, raiva, ciúme

Ou coisa de quem fuxica

Mais eu lhe digo: se aquete

Que esse veim da charrete

Só é pai de gente rica.

Zenóbio de Oliveira

Na água do bebedouro