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Viajantes e inquiridores me rodeiam,
Pessoas que encontro, o efeito sobre
mim de minha infância
Ou o distrito e a cidade em que vivo,
ou a nação,
As últimas datas, descobertas,
invenções, sociedades, autores velhos e novos,
Meu jantar, traje, parceiros, olhares,
elogios, tributos,
A indiferença real ou fantasiada de
algum homem ou mulher que amo,
A doença de um parente ou minha, ou
malfeito ou perda ou falta de dinheiro, ou depressões ou exaltações,
Batalhas, os horrores da guerra
fratricida, a febre de notícias duvidosas, os eventos incertos,
Estas coisas vêm a mim dias e noites
e se vão de mim de novo, Mas elas não são o Eu mesmo.
Entre o puxar e arrastar fica o que
sou,
Fica divertido, complacente,
compassivo, ocioso, unitário,
Abaixa os olhos, está ereto, ou dobra
um braço num certo repouso impalpável,
Olhando de lado, curioso, o que virá
a seguir,
Dentro e fora do jogo e o assistindo e
o admirando.
No meu próprio passado
Vejo onde transpirei pela névoa
Com linguistas e contendores,
Não tenho escárnios ou argumentos,
eu presencio e espero.
Walt Whitman, em Folhas de Relva
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