Atávica

Minha mãe me dava o peito e eu escutava,

o ouvido colado à fonte dos seus suspiros:

‘Ô meu Deus, meu Jesus, misericórdia’.

Comia leite e culpa de estar alegre quando fico.

Se ficasse na roça ia ser carpideira, puxadeira de terço,

cantadeira, o que na vida é beleza sem esfuziamentos,

as tristezas maravilhosas.

Mas eu vim pra cidade fazer versos tão tristes

que dão gosto, meu Jesus misericórdia.

Por prazer da tristeza eu vivo alegre.

Adélia Prado