agora
recebo muitas chamadas de telefone.
todas
iguais.
“é
Charles Bukowski,
o
escritor?”
“sim,”
eu lhes respondo.
e
eles dizem que entendem minha
escrita,
alguns
deles são escritores
ou
querem ser escritores
e
estão em empregos estúpidos e
horríveis
e
não conseguem nem encarar a sala
o
apartamento
as
paredes
essa
noite...
querem
alguém com quem possam
conversar,
não
podem acreditar
que
não posso ajudá-los
eles
acham que escondi o
jogo.
não
escrevo a partir da sabedoria.
quando
o telefone toca
eu
também gostaria de ouvir palavras
que
pudessem aliviar um pouco alguma
dessas
coisas.
é
por isso que meu nome está na
lista.
que
não conheço as palavras.
não
podem acreditar
que
agora mesmo
me
dobro em meu quarto
segurando
minhas entranhas
e
dizendo
“Jesus
Jesus Jesus,
de
novo não!”
eles
não podem acreditar
que
as pessoas mal-amadas
as
ruas
a
solidão
as
paredes
também
são minhas.
e
quando desligo o telefone
eles
acham que escondi o
jogo.
não
escrevo a partir da sabedoria.
quando
o telefone toca
eu
também gostaria de ouvir palavras
que
pudessem aliviar um pouco alguma
dessas
coisas.
é
por isso que meu nome está na
lista.
Charles
Bukowski
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