Mãe
dela chegou, uma velha arregalada, por nome de Ana Duzuza! falada de
ser filha de ciganos, e dona adivinhadora da boa ou má sorte da
gente; naquele sertão essa dispôs de muita virtude. Ela sabia que a
filha era meretriz, e até ― contanto que fosse para os homens de
fora do lugarejo, jagunços ou tropeiros ― não se importava, mesmo
dava sua placença. Comemos farinha com rapadura. E a Ana Duzuza me
disse, vendendo forte segredo, que Medeiro Vaz ia experimentar passar
de banda a banda o liso do Sussuarão. Ela estava chegando do
arranchado de Medeiro Vaz, que por ele mandada buscar, ele querendo
suas profecias. Loucura duma? Para que? Eu nem não acreditei. Eu
sabia que estávamos entortando era para a Serra das Araras ―
revinhar aquelas corujeiras nos bravios de ali além, aonde tudo
quanto era bandido em folga se escondia ― lá se podia azo de
combinar mais outros variáveis companheiros. Depois, de arte: que o
Liso do Sussuarão não concedia passagem a gente viva, era o
raso pior havente, era um escampo dos infernos. Se é, se? Ah,
existe, meu! Eh... Que nem o Vão-do-Buraco? Ah, não, isto é coisa
diversa ― por diante da contravertência do Preto e do Pardo...
Também onde se forma calor de morte ― mas em outras condições...
A gente ali rói rampa... Ah, o Tabuleiro? Senhor então conhece?
Não, esse ocupa é desde a Vereda-da-Vaca-Preta até o Córrego
Catolé, cá em baixo, e de em desde a nascença do Peruassú até o
rio Cochá, que tira da Várzea da Ema. Depois dos cerradões das
mangabeiras...
Nada,
nada vezes, e o demo: esse, Liso do Sussuarão, é o mais longe ―
pra lá, pra lá, nos ermos. Se emenda com si mesmo. Água, não tem.
Crer que quando a gente entesta com aquilo o mundo se acaba: carece
de se dar volta, sempre. Um é que dali não avança, espia só o
começo, só. Ver o luar alumiando, mãe, e escutar como quantos
gritos o vento se sabe sozinho, na cama daqueles desertos. Não tem
excrementos. Não tem pássaros.
Com
isso, apertei aquela Ana Duzuza, e ela não aguentou a raiva em meus
olhos. ― Seô Medeiro Vaz, pois foi ele mesmo próprio quem me
contou… ― ela teve de falar. Soturnos. Não era possível!
Guimarães
Rosa, in Grande sertão: veredas
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