nisto –

nisto, cresce a palavra de flecha;

nos dói dos pés à cabeça um simples terror

conforme andamos por uma simples rua

e vemos onde os tanques o empilharam:

rostos passam correndo, maçãs vivem com larvas

por um abraço de amor; ou lá fora –

onde os marinheiros se afogaram, e o mar

o lançou à praia, e o seu cão farejou

e correu como se o traseiro tivesse sido mordido

pelo diabo.

nisto, digamos que Dylan chorou

ou Ezra rastejou com Muss

por tênues horas italianas

enquanto meu belo cão marrom

esquecia o diabo

ou catedrais balançando no tiroteio da luz solar,

e encontrava o amor facilmente

na rua lá fora.

nisto, é verdade: aquilo que cria o ferro

cria rosas cria santos cria estupradores

cria o apodrecimento de um dente e uma nação.

nisto, um poema poderia ser ausência de palavra

a fumaça que outrora subiu para empurrar dez toneladas de aço

jaz agora rasa e calada na mão de um engenheiro.

nisto, eu vejo o Brasil no fundo do meu copo.

eu vejo beija-flores – como moscas, dezenas deles –

presos numa rede dourada. diabo!!! – eu morri em Palavras

como um homem sob um narcótico de ralo néctar!

nisto, como azul através de azul sem sonhos de bacanal

onde os tanques o empilharam, garotões jogam bilhar,

olhos de elfo através da fumaça e na espera:

racha e bolas, isso é tudo, não é?

e cursos sobre literatura definitiva.

Charles Bukowski, em Tempestade para os vivos e para os mortos