Escada

Na curva desta escada nos amamos,

nesta curva barroca nos perdemos.

O caprichoso esquema

unia formas vivas, entre ramas.

Lembras-te, carne? Um arrepio telepático

vibrou nos bens municipais, e dando volta

ao melhor de nós mesmos

deixou-nos sós, a esmo,

espetacularmente sós e desarmados,

que a nos amarmos tanto eis-nos morridos.

E mortos, e proscritos

de toda comunhão no século (esta espira

é testemunha, e conta), que restava

das línguas infinitas

que falávamos ou surdas se lambiam

no céu da boca sempre azul e oco?

Que restava de nós,

neste jardim ou nos arquivos, que restava

de nós, mas que restava, que restava?

Ai, nada mais restara,

que tudo mais, na alva,

se perdia, e contagiando o canto aos passarinhos

vinha até nós, podrido e trêmulo, anunciando

que amor fizera um novo testamento,

e suas prendas jaziam sem herdeiros

num pátio branco e áureo de laranjas.

Aqui se esgota o orvalho,

e de lembrar não há lembrança. Entrelaçados,

insistíamos em ser; mas nosso espectro,

submarino, à flor do tempo ia apontando,

e já noturnos, rotos, desossados,

nosso abraço doía

para além da matéria esparsa em números.

Asa que ofereceste o pouso raro

e dançarino e rotativo, cálculo,

rosa grimpante e fina

que à terra nos prendias e furtavas,

enquanto a reta insigne

da torre ia lavrando

no campo desfolhado outras quimeras:

sem ti não somos mais o que antes éramos.

E se este lugar de exílio hoje passeia

faminta imaginação atada aos corvos

de sua própria ceva,

escada, ó assunção,

ao céu alças em vão o alvo pescoço,

que outros peitos em ti se beijariam

sem sombra, e fugitivos,

mas nosso beijo e baba se incorporam

de há muito ao teu cimento, num lamento.

Carlos Drummond de Andrade, em Fazendeiro do ar