Minha
relação com o Rio de Janeiro não é celebratória. Ela é moldada
no espanto que parte de uma constatação: a cidade, em meio ao
cenário deslumbrante, foi forjada na espoliação dos habitantes
originais, na violência da escravização, nos projetos higienistas
das elites contra pretos e pobres.
Ao
mesmo tempo, nas frestas dos projetos de aniquilação e morte, foram
reconstruídos modos de vida e redes de sociabilidades, deglutidas e
regurgitadas referências diversas, reencantados os territórios em
terreiros, às margens, contra as instâncias do poder ou negociando
com elas.
É
uma cidade de grandes deslocamentos (a diáspora negra, o desterro de
ciganos, judeus e portugueses pobres, a migração de nortistas e
nordestinos) e de pequenas diásporas internas (derrubada de
cortiços, remoções de comunidades, arrasamento de morros,
gentrificações repulsivas).
Vem
daí minha percepção de que o embate carioca é entre o corpo e a
morte, o encanto e o desencanto, o confinamento e a rua. Por isso
escrevo sobre sambas, macumbas, quermesses, procissões, botequins,
carnavais, jogo do bicho, Maracanã, baile, gurufim, vigaristas,
santos, fantasmas e casas portuguesas.
A
intelectualidade que o Rio produziu – gente da estirpe de
Pixinguinha, Paulo da Portela, Ismael Silva, Almirante, Ciata de
Oxum, Noel Rosa, Ivone Lara, Lima Barreto, Padeirinho, Tata Tancredo,
Mané Garrincha, Cartola, Heitor dos Prazeres, Zé Pelintra, dona
Maria Mulambo, seu Sete da Lira etc. – não é filha da cidade
cordata; é filha da cidade violenta. A despeito disso, ou talvez em
virtude disso, subverte, resiste, negocia, ginga, dribla, se vinga
gargalhando na esquina e criando arte.
A
cidade disputada me interessa profundamente. Racionalmente, tento
pensá-la e entendê-la; passionalmente, amo, odeio e aceito a sina
riscada no chão com a pemba de fé e a vareta de pipa: é o meu
lugar no mundo.
O
Rio de Janeiro é minha circunstância naquilo que tem de melhor e
pior: faca que risca o prato no samba e que fere e fura o bucho. O
que faço é a tentativa provisória e incompleta de entender a
capacidade de criação de beleza no inferno, entre fragmentos e
estilhaços de espantosa vida.
Eu
não acredito na cidade, mas acredito no samba.
Luiz Antonio Simas, em Crônicas exusíacas e estilhaços pelintras
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