a tragédia das folhas

despertei para a aridez e as samambaias estavam mortas,

as plantas nos vasos, amarelas como milho;

minha mulher partira

e as garrafas vazias como cadáveres exangues

cercavam-me com sua inutilidade;

o sol seguia bem, no entanto,

e o bilhete da minha senhoria se quebrava num belo e

resignado tom de amarelo; o que se precisava agora

era de um bom comediante, ao velho estilo, um bobo da corte

com piadas sobre a dor absurda; a dor é absurda

porque ela existe, quando nada mais;

cuidadosamente faço a barba com uma velha navalha

o homem que uma vez tinha sido jovem e

dizia ter gênio; mas

essa é a tragédia das folhas,

as samambaias mortas, as plantas mortas;

e eu caminho por um corredor negro

onde a senhoria se mantém

execrável e decisiva,

mandando-me para o inferno,

balançando seus braços gordos e sudorentos

e gritando

gritando pelo aluguel

porque o mundo falhou conosco

duplamente.

Charles Bukowski, in Queimando na água, afogando-se na chama