A certo frade que se meteu a responder a uma sátira, que fez o poeta, ele agora lhe retruca com est’outra

Ilustre, e reverendo Frei Lourenço,

Quem vos disse, que um burro tão imenso,

Siso em agraz, miolos de pateta

Pode meter-se em réstia de poeta?

Quem vos disse, magano,

Que fará verso bom um Franciscano?

Cuidais, que um tonto revestido em saco

O mesmo é ser poeta, que velhaco?

Seres mestre vós na velhacaria

Vos vem por reta via

De trajar de burel essa libreia,

E o ser poeta nasce de outra veia;

Não entreis em Aganipe mais na barca,

Porque nela co’a mesma vossa alparca

Apolo tem mandado,

Que vos espanquem por desaforado.

Não sabeis, Reverendo Mariola,

Remendado de frade em salvajola,

Que cada gota, que o meu sangue pesa,

Vos poderá a quintais vender nobreza?

Falais em qualidade,

Tendo nessas artérias quantidade

De sangue vil, humor meretricano,

Pois nascestes de sêmen franciscano,

E sobre vossa Mãe em tempos francos

Caíram mil tamancos,

De sorte que não soube a sua pele,

Se vos fundiu mais este, do que aquele:

E nem vós, Frei Monturo, ou Frade Cisco,

Sabeis se filho sois de São Francisco,

Porque sois, vos prometo,

Filho do Santo não, porém seu neto.

Quem vos meteu a vós, vilão de chapa

A tomares as dores do meu mapa,

Se no mapa, que fiz não se esquadrinha

Linha tão má, como é a vossa linha?

Mas como comeis alhos,

Vos queimais, sem chegares aos burralhos;

E se acaso vos toca a putaria,

Que ali pintou a minha fantesia,

Não vos canseis em defender as putas,

Pois sendo dissolutas,

Não vos querem soldado aventureiro,

Querem, que lhe acudais com bem dinheiro;

E querem pelo menos, Frei Bolório,

Que os sobejos lhe deis do refectório,

Que as dádivas de um Frade

sobejos são da leiga caridade.

E se acaso esforçastes a ousadia

À vista de uma larga companhia,

Ides, Frei Maganão, muito enganado,

Que o capitão pretérito é passado:

Não é cousa possível,

Que vos livre de trago tão terrível;

Tornai em vós, Frei Burro, ou Frei Cavalo,

Que cair sobre vós pode o badalo

De algum celeste signo, que vos abra,

E sem dizer palavra

Vos leve em corpo, e alma algum demônio

Por mau imitador de Santo Antônio;

Confessai vossas culpas, Frei Monturo,

Que anda a morte de ronda pelo muro,

E se na esfera vos topar a puta,

Vos heis de achar no inferno a pata enxuta.

Gregório de Matos, in Antologia Poética