Colapso
hibernal
das
cousas ausentes.
Desfila
diante de mim
o
teu olhar parado.
Na
minha frente
há
figuras de mortos
tecendo
roupas brancas,
e
na tua vida
há
qualquer cousa de triste
que
não foi contado.
Coragem
de viver os dias
sem
falar de loucos
quando
há qualquer louco
no
infinito,
pedindo
uma lembrança
e
contei os seus dias de vida
nos
meus sonhos.
Existe
um deus qualquer
nas
minhas entranhas.
Pobre
loucura
atrofiando
o amor da amada.
Teu
pobre olhar
atrofiou
minha vida inteira.
Hilda Hilst, in Baladas
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