Voo 2271

Ele esticou as pernas, satisfeito, na fileira de emergência. Nem era tão alto, mas o espaço era bom, e ele gostava. Brilhante decisão, trocar o 7B pelo 16F. Eram onze horas de voo.

O que ele não sabia era que ela estava no 7A.

Ela quem?

Ela. A moça bonita, de olhos cor de musgo, cheia de dentes brancos e pescoço comprido. Moça que ele não viu passar na sua frente na sala de embarque porque estava olhando pro Facebook pela quarta vez.

Nem a viu prender os cabelos grossos num coque frouxo na fila do check in e depois dar uma batucadinha no passaporte. Todos os outros viram.

Ele não sabia que, se não tivesse aberto mão do 7B, ela sorriria ao ver sua dificuldade com a porta do maleiro. E que ele repararia nas mãos com esmalte cor de ameixa agarradas aos braços da poltrona no momento da decolagem.

Também não sabia que ambos pediriam à aeromoça massa, vinho branco com uma aguinha sem gás e chá.

Ou que conversariam baixinho quando os outros adormecessem, até ela descobrir que ele também gostava de Elza Soares e ele descobrir que ela também detestava mandioquinha.

Nem que ela cochilaria um pouco, com a boca entreaberta, virada para ele. E que ele, ouvindo Ben Harper no fone de ouvido, teria uma súbita, inesperada e velada vontade de não tirar os olhos dela nunca mais.

Ele não sabia que ela, além de doce, era livre e gostava de pessoas que nunca tinham aparecido antes. E que ia gostar de ele ter aparecido ali.

Ele não sabia que a sua Marília não era a mulher da sua vida e que a moça do 7A poderia carregar na barriga, um dia, um molequinho com os olhos cor de musgo dela e os cílios escuros e generosos dele.

E que eles iriam ao estádio, ao Marrocos e à feira de alimentos orgânicos juntos.

Ele não sabia nada disso. Esticou as pernas e teve um ótimo voo.

Ruth Manus, in Pega lá uma chave de fenda: e outras divagações sobre o amor