Misto-Quente / 25

Curly Wagner escolheu Morris Moscowitz. Foi depois da aula, e oito ou dez de nós tinham ouvido a respeito e nos dirigimos para trás do ginásio para assistir. Wagner estabeleceu as regras:

– Lutaremos até que um de nós desista.

– Por mim, tudo certo – disse Morris.

Morris era um cara alto e magro, meio abobado, e quase não falava nem incomodava os outros.

Wagner olhou para mim.

– E depois que eu acabar com a raça desse sujeito, vou pegar você.

– Eu, treinador?

– Sim, você, Chinaski.

Sorri para ele com escárnio.

– Vou fazer com que me respeitem, desgraçados, nem que tenha que pegar um por um de vocês!

Wagner era metido a valente. Estava sempre se exercitando nas barras paralelas, ou dando cambalhotas sobre os colchonetes, ou dando voltas ao redor do campo. Andava com uma postura arrogante, mas a barriguinha continuava lá. Gostava de ficar parado e encarar um cara por um longo tempo, como se o cara não passasse de um monte de merda. Eu não sabia exatamente o que o incomodava. Nós o aborrecíamos. Creio que ele pensava que estávamos fodendo todas as garotas como loucos e essa era uma idéia que o desagradava.

Eles começaram a lutar. Wagner fazia bons movimentos. Gingava e se esquivava, tinha jogo de pernas, entrava e saía do raio de ação do adversário, emitia leves sibilos. Ele impressionava. Acertou três jabs de canhota em Moscowitz. Moscowitz apenas ficava ali, os braços esticados, sem erguer a guarda. Ele não sabia nada sobre boxe. Então Wagner o acertou com um direto no maxilar.

– Merda! – disse Morris, desferindo um gancho de direita do qual Wagner se esquivou.

Wagner contra-atacou com um 1-2 no rosto de Moscowitz. Seu nariz começou a sangrar.

– Merda – ele disse, e então começou a gingar. E a golpear. Você podia ouvir o som dos golpes, despejados em sequência contra a cabeça de Wagner.

Wagner tentou revidar, mas seus golpes não tinham a fúria nem a força dos de Moscowitz.

– Puta merda! Acabe com ele, Morrie!

Moscowitz era um lutador nato. Acertou uma canhota na barriga redonda de Wagner, que sentiu asfixia e caiu, dobrando-se sobre os joelhos. Seu rosto estava cortado e sangrava. Apoiava o queixo no peito e parecia estar passando mal.

– Desisto – disse Wagner.

Nós o deixamos lá, atrás do prédio do ginásio, e nos afastamos junto com Morris Moscowitz, promovido agora a nosso novo herói.

– Porra, Morrie, você deveria lutar entre os profissionais!

– Não, só tenho treze anos.

Caminhamos até os fundos da oficina mecânica e ficamos pelos degraus. Alguém acendeu alguns cigarros e começamos a circulá-los.

– O que é que aquele cara tem contra a gente? – perguntou Morrie.

– Mas que diabos, Morrie, você não sabe? Ele sente ciúmes. Pensa que estamos trepando com todas as garotas!

– Como? Eu ainda nem beijei uma garota.

– Sério, Morrie?

– Sério.

– Você deveria tentar ao menos fazer nas coxas de uma garota, Morrie, é uma beleza!

Então vimos Wagner passar. Ele estava cuidando dos ferimentos no rosto, estancando o sangue com um lenço.

– Ei, treinador – gritou um dos caras –, que tal uma revanche?

Parou e ficou nos encarando.

– Apaguem esses cigarros, garotos!

– Ah, não, treinador, gostamos de fumar!

– Venha até aqui, treinador, e nos obrigue a apagar os cigarros!

– Isso, chegue mais, treinador!

Wagner continuou apenas nos olhando.

– Ainda não terminei com vocês! Pegarei cada um de vocês, de um jeito ou de outro!

– E como vai fazer isso, treinador? Já conhecemos seus talentos limitados.

– É, treinador, como é que vai fazer isso?

Afastou-se do campo e foi até onde estava seu carro. Senti um pouco de pena dele. Quando alguém é assim tão antipático, deveria ao menos ter a capacidade de se defender.

– E acha que não vai mais haver nenhuma virgem nas redondezas quando nos formarmos – disse um dos caras.

– Acho – disse outro – que alguém gozou dentro do ouvido dele e a porra já chegou no cérebro.

Depois dessa nos dispersamos. Tinha sido um dia dos mais agradáveis.

Charles Bukowski, in Misto-Quente