Pó, além

Eis-me enfermo

apenas de ter corpo,

exausto

de me ausentar da alma.

Eis-me, sem poema,

sem asa e sem palavra.

Eu,

que já fui gente,

agora,

já nem de mim sou parente.

Que cura posso ter

se o amor

foi em mim

a mais doce doença?

Alguns dizem:

basta-me um navio

e todo o mar se torna meu.

Outros dizem:

uma garça

e o céu desaba em minha mão.

A mim,

nem mar nem céu

me devolvem garça ou navio.

Da flor não disputei

nem perfume nem pétala.

O pólen, sim,

atapetou o chão deste poema.

Mia Couto