A falta que ama

O meu saber da língua é um saber folclórico.

Muitos me arguirão deste pecado.

Não sei o que responder,

uma nuvem me tolda.

Me levanto com a alva,

encontro ameixas maduras no quintal,

uma ave nova que voa

sem fugir de mim.

Nunca fui em Belo Vale,

mas amo esta cidade

porque meu pai passou nela, em romaria,

e voltou falando ‘Belo Vale, porque Belo Vale’,

este som de leite e veludo.

Quis dizer nêspera e não disse.

Só por causa da música que não entendo

ninguém me apedrejará.

Não invejo os deuses, porque não existem.

Os gênios, sim, os que dizem:

eis a forma nova, fartai-vos.

Como és belo, amado! Belo e perecível!

Tudo é sonho e escândalo,

congênita ambiguidade.

Se pudesse entender: o Filho de Deus é homem.

Mais ainda: o Filho de Deus é verbo,

eu viraria estrela ou girassol.

O que só adora e não fala.

Adélia Prado