A lei, nós é que fazemos

 

Foi muito fácil estender a armadilha para Dolores. Até seus olhos reluziram, e sua cara se desmanchou.

— Perdoe eu ficar corada, dom Fulgor. Não achei que dom Pedro reparasse em mim.

— Nem dorme, só pensando na senhorita.

— Mas ele, sim, tem de onde escolher. Sobram moças bonitas em Comala. O que elas dirão quando souberem?

— Ele só pensa na senhorita, Dolores. A partir daí em diante, em mais ninguém.

— O senhor faz com que eu sinta calafrios, dom Fulgor. Eu não podia nem imaginar.

— É que ele é um homem reservado. Dom Lucas Páramo, que em paz descanse, chegou a dizer a ele que a senhorita não era digna dele. E ele calou-se, de pura obediência. Agora que o pai já não existe, não há nenhum impedimento. Foi sua primeira decisão; eu é que tardei em cumpri-la, por causa de minhas muitas ocupações. Vamos pôr como dia das bodas depois de amanhã. O que a senhorita acha?

— Não está muito perto? Não tenho nada preparado. Preciso encomendar o enxoval. Vou escrever para a minha irmã. Ou não, é melhor mandar um emissário; mas seja como for, não estarei pronta antes do 8 de abril. Hoje é dia primeiro. Sim, mal e mal para o dia 8. Diga a ele para esperar uns diazinhos.

— Por ele, seria agorinha mesmo. E se for por causa dos enxovais, nós podemos providenciá-los. A finada mãe de dom Pedro espera que a senhorita vista as roupas dela. Na família existe este costume.

— É que, além do mais, tem uma coisa nestes dias. Coisa de mulher, o senhor sabe. Ah, que vergonha me dá dizer isso ao senhor, dom Fulgor. Faz com que eu perca as cores. Estou naquela fase da lua. Ai, que vergonha.

— E daí? Casamento não é questão de fase de lua. É questão de gostar. E, havendo gosto, o resto é o resto.

— Mas é que o senhor não me entende, dom Fulgor.

— Entendo, sim. O casamento será depois de amanhã.

E deixou-a com os braços estendidos pedindo mais oito dias, oito dias e nada mais.

“Que eu não me esqueça de dizer a dom Pedro — eta rapazinho vivo, esse Pedro! — de dizer a dom Pedro que não se esqueça de dizer ao juiz da comunhão de bens. ‘Lembre-se, Fulgor, de dizer isso amanhã sem falta’.”

Dolores, por sua vez, correu até a cozinha com uma bacia nas mãos, para pôr água quente: “Vou fazer com que isso desça mais depressa. Que desça esta mesma noite. Mas é que seja como for vai durar meus três dias. Não tem remédio. Que felicidade! Ah, que felicidade! Graças, meu Deus, por me dar dom Pedro!” E acrescentou: “Mesmo que depois eu odeie.”

— Já pedi e ela está muito de acordo. O padre quer 60 pesos para passar por cima dos proclamas. Disse a ele que no devido tempo iria ter o que pediu. Ele diz que precisa arrumar o altar e que a mesa do seu refeitório está toda destrambelhada. Prometi que mandaremos para ele uma mesa nova. Disse que o senhor nunca vai à missa. Prometi que o senhor iria. E que desde que sua avó morreu, nunca mais deram os dízimos. Disse a ele que não se preocupasse. Está de acordo.

— Você não pediu nada adiantado a Dolores?

— Não, patrão. Não me atrevi. Essa é que é a verdade. Ela estava tão contente que não quis atrapalhar seu entusiasmo.

— Você é uma criança.

“Caramba! Eu, uma criança. Com 55 anos bem vividos. Ele mal começando a viver e eu a poucos passos da morte.”

— Não quis quebrar seu contentamento.

— Apesar de tudo, você é uma criança.

— Está bem, patrão.

— Semana que vem você vai ver Aldrete. E diz a ele que recolha a cerca. Invadiu terras da Media Luna.

— Ele fez as medições direito. Eu conferi.

— Pois vá lá e diga a ele que se enganou. Que calculou mal. Se for preciso, derruba as cercas.

— E as leis?

— Que leis, Fulgor? A lei, de agora em diante, nós é que fazemos. Você tem algum cabra valentão trabalhando na Media Luna?

— Sim, um ou outro.

— Pois mande todos em comitiva até Aldrete. Levanta contra ele uma ata acusando-o de “usufruto” ou do que você quiser. E faça com que ele se lembre de que Lucas Páramo já morreu. Que comigo é preciso negociar tudo de novo.

O céu ainda era azul. Havia poucas nuvens. O vento soprava lá em cima, embora aqui embaixo se transformasse em calor.

Juan Rulfo, in Pedro Páramo