Licor

Dulcíssimas cerejas 
no ritual de outubro. 
Se eu te mordesse os cílios 
e gemesses de espanto 
eu diria que o amor 
é uma invenção do sonho, 
que o corpo com que exerço 
esta dança secreta 
não tem definição 
mas é garça e poeira, 
lasca de unha, mancha 
de sangue num lençol.

Riríamos do amor 
de tal forma alumbrados 
que o sonho passaria 
e eu veria a verdade 
que paira quando tudo 
é prazer triturado.

Prazer? Eu sondaria 
milímetros de nervos 
e pesaria os gestos 
as mínimas torções 
concluindo com o nada 
de uma nuvem traçada 
numa folha vadia. 
(Nem sequer uma nuvem 
distante e verdadeira.)

Se quisesses me ouvir 
eu contaria a história 
de uma imagem que quis 
roubar do que é real 
uma gota de mel.

Diria que este furto 
sem dimensão exata 
seria toda a glória 
desta imagem sem voz. 
Se quisesses me ouvir 
eu te prometeria 
logo após dispensar 
levando a minha história.

E eu te desejaria 
o porto da loucura 
para que só falasses 
desta opaca memória.

Dulcíssimas cerejas. 
Outubro, a névoa, nada 
reconstrói o perdido 
quando é mito refeito 
de improvável delícia.

Dulcíssimas cerejas, 
imponderável gesto 
suspenso entre o remorso 
e a frustrada carícia.

Walmir Ayala