A eterna canção: Que fiz
durante o ano, que deixei de fazer, por que perdi tanto tempo cuidando de
aproveitá-lo? Ah, se eu tivesse sido menos apressado! Se parasse meia hora por
dia para não fazer absolutamente nada — quer dizer, para sentir que não estava
fazendo coisas de programa, sem cor nem sabor. Aí, a fantasia galopava, e eu me
reencontraria como gostava de ser; como seria, se eu me deixasse...
Não culpo os outros. Os
outros fazem comigo o que eu consinto que eles façam, dispersando-me. Aquilo
que eu lhes peço para fazerem: não me deixarem ser eu-um. Nem foi preciso
rogar-lhes de boca. Adivinharam. Claro que eu queria é sair com eles por aí,
fugindo de mim como se foge de um chato. Mas não foi essa a dissipação maior. No
trabalho é que me perdi completamente de mim, tornando-me meu próprio
computador. Sem deixar faixa livre para nenhum ato gratuito. Na programação
implacável, só omiti um dado: a vida.
Que sentimento tive da
vida, este ano? Que escavação tentei em suas jazidas? A que profundidade
cheguei? Substituí a noção de profundidade pela de altura. Não quis saber de
minerações. Cravei os olhos no espaço, para acompanhar a primeira fase de
ascensão dos foguetes, ver passar os satélites. Olhei muito em redor e para cima,
nada para dentro ou para baixo. Adquiri uma ciência de ver, ou perdi outras,
que não eram ciências, eram artes de vi-ver?
Bom, é verdade que as
circunstâncias não foram lá muito propícias. Houve de tudo, menos sossego. Quem
pôde dedicar-se a certos trabalhos de geologia moral, como dizia o velho Assis?
Mas as circunstâncias nunca foram favoráveis a nada, nenhum progresso jamais se
fez à sombra de copada mangueira. Havia guerra, e daí? Injustiça, e daí?
Explosão de ressentimentos, recalques, revoltas, e daí? Era precisamente o
instante para você afirmar-se, meu velho: ou revelando a sua palavra ou
pesquisando a sua verdade. Mas você se deixou ir empurrado, machucado,
embolado, bola caindo fora do gramado, ou, na melhor, resvalando na trave.
Eu sei que você cultivou
— mas vamos capar essa alienação da terceira pessoa — que cultivei ótimos
sentimentos, isso não há dúvida. Por mim, era tudo compota de alegria, licor de
anjos, flores de ternura na face da Terra. Exagerei tanto nesse bem-querer
universal que, se fosse obedecido, isto aqui se tornaria insuportável, de tão
doce e melenguento. Corrigi mentalmente a aridez do mundo sem me dar ao
trabalho de mover o dedo mindinho para corrigi-la de fato. O que me dói mais
são meus bons sentimentos; envelhecendo, assemelham-se a calos. Ou pedras. Tão
aéreos, como pesam! Devia ser proibido cultivá-los em estufa.
Ora, estou empretecendo
demais as faltas do homem qualquer que presumo ser (não tão qualquer, afinal:
tenho meus privilégios de pequeno-burguês, e quem disse que abro mão deles?).
Devo alegar atenuantes em minha defesa. Não nasci descompromissado com o mundo
tal qual é, em seu aspecto rebarbativo. Deram-me genes tais e quais,
prefixaram-me condições de raça e meio social, prepararam-me setorialmente para
ocupar certa posição na prateleira da vida. Meus ímpetos de inconformismo são
traições a esse ser anterior e modelado, em que me invisto. Donde concluo que
preciso reformar-me, antes de reformar os outros.
Como?
Procurei fazê-lo este ano? Que significa um ano para reforma de tal
envergadura? Queria eu chegar a 1970 de estrutura nova, que nem edifício
construído no lugar de casa velha? Às vezes me assalta uma espécie de simpatia
criminosa pelas minhas velhas paredes, meus podres alicerces: é tão bom a gente
ser a mula velha que pasta o capim do hábito, ir trotando em silêncio pela
estrada sabida... A burrada moça que se aventure a outras pastagens, entre
abismos. Pensando bem, não perdi meu ano, pastei sem risco. Mas este
"pensando bem" dura um segundo. Quem pode terminar o ano satisfeito
consigo mesmo? Quem não faltou, não se esqueceu de alguma coisa, não perdeu um
gesto de ouro, não renunciou a um ato de grandeza? Agora estou generalizando
uma omissão pessoal, procuro arrimar-me em possíveis faltas alheias. Olha aí esse
malandro diante do espelho, procurando ver outras caras no lugar da sua! Mas é
tempo de parar com a eterna canção — e celebrar: os que não morremos estamos —
ó milagre — vivos. Depressa, o copo, a dose dupla!
Carlos Drummond de Andrade,
in O Poder Ultrajovem
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