Poema de jacaré

Eu me ajoelhei

na beira da água,

e se os pássaros brancos parados

nos topos das árvores assobiaram algum aviso

eu não entendi,

bebi até o momento exato em que ele veio

desembestado até mim,

sua cauda se debatendo

como um feixe de espadas,

golpeando a grama,

e o lado de dentro da sua boca como berço

escancarado,

e com uma orla de dentes —

e foi assim que eu quase morri

de bobeira

na beleza da Flórida.

Mas não morri.

Eu saltei para o lado, e caí,

e ele passou por mim em jorro, esmagando tudo no seu caminho

ao descer chispando até a água

e se jogar para dentro,

e, no final,

este não é um poema sobre bobeiras

mas sobre como eu me levantei do chão

e vi o mundo como se fosse a segunda vez,

do jeito que ele é de verdade.

A água, aquele círculo de vidro estilhaçado,

se curou com um murmúrio lento

e se deitou

com a luz de fundo de aço polido,

e os pássaros, nas cachoeiras sem fim das árvores,

abriram às sacudidas as pregas nevadas das suas asas, e saíram pairando,

enquanto, como recordação, e para me firmar,

eu estendi a mão,

eu colhi as flores silvestres da grama ao meu redor—

jasmins-estrela

e trombetas escarlates

em longos caules verdes —

por horas nas minhas mãos trêmulas elas reluziram

como fogo.

Mary Oliver, publicado na revista The Paris Review em 1991, no número 120 (tradução de Yuri Amaury)