[Para Caresse Crosby]

Novembro de 1946

Preciso escrever à senhora mais uma vez para lhe dizer o quanto fiquei deleitado ao receber a deliciosa foto – Roma 1946 – e o seu bilhete. Quanto aos originais perdidos – que se danem – não prestavam mesmo – talvez com exceção de alguns esquetes violentos que fiz enquanto parasitava meus pais em Los Angeles. Mas tal troço é porcaria: eu sou um poeta, et al.

A bebida ainda me faz titubear – máquina de escrever já era. Mesmo assim, ha ha, imprimo meu material à mão, em tinta. Consegui me livrar de três contos razoáveis e quatro poemas insatisfatórios para a Matrix, uma “pequena revista” um tanto antiquada da Filadélfia.

Sou realmente uma pessoa nervosa demais para pegar carona até Washington para visitar a senhora. Eu iria me desmanchar em pedacinhos quaternos de todos os tipos. Mas obrigado mesmo. A senhora tem sido muito decente, muito.

Talvez eu lhe mande algo em breve, mas não por enquanto. Seja lá o que isso queira dizer.

Charles Bukowski, em Escrever para não enlouquecer