Coloquial

Eu tracei um fugaz sinal de fumo sobre as Ilhas —

e estive nove anos parado num corredor

esperando que um funcionário lhe desse o visto.

Eu estive em Moscou — uns vinte e seis graus abaixo de zero —

entre a morte de Chernenko e a de Andropov —:

o aduaneiro gritou-me, como a um bandido,

em russo, naturalmente; e os que iam comigo

deram-lhe razão —

eu era, também para eles, suspeito,

e fizeram-mo saber, num espanhol muito claro,

naturalmente —; naquele momento quis ter suas asas,

mas isso não o entende a polícia do mundo,

e meteram-me num táxi

ente dois poetas das Tropas Especiais —;

eu repliquei “os nossos ministros somos nós” —:

o Adido Cultural olhou-me como se olha para um morto.

Eu morri a 20 de março de 1987.

Isto é, três anos depois desse olhar —

que me mortificou como uma Permissão de Saída.

Eu estive em Paris —

no Bicentenário da Revolução Francesa.

Caíram-me em cima quatro fuzilados de dentro

(falo de Cuba, já sabe),

vultos envoltos em jornais, e os outros,

os mortos de Tiananmen que já não veriam

as pirâmides que agora tinha o Louvre.

Eu estava só e louco e hirto —

e uma amiga falava-me da França Profunda.

Depois não sei, passaram-se tantas coisas.

Hoje trato de falar sem subterfúgios —

os esbirros olham-me com os olhos de uma vaca

suja. A minha mãe, que morreu cedo,

vem e diz-me baixo: “Não sabem que fazer contigo.”

Mas eles sim sabem-no;

seguramente me mostrarão os instrumentos —

isso, como a bomba de Cohen, faz parte da função:

nunca está obsoleto.

Ángel Escobar Varela, in Antologia da Poesia Cubana