Figurativa

O pai cavando o chão mostrou pra nós,

com o olho da enxada, o bicho bobo,

a cobra de duas cabeças.

Saía dele o cheiro de óleo e graxa,

cheiro suor de oficina, o brabo cheiro bom.

Nós tínhamos comido a janta quente

de pimenta e fumaça, angu e mostarda.

Pisando a terra que ele desbarrancava aos socavões,

catava tanajuras voando baixo,

na poeira de ouro das cinco horas.

A mãe falou pra mim: “Vai na sua avó buscar polvilho,

vou fritar é uns biscoitos pra nós”.

A voz dela era sem acidez. ‘Arreda, arreda’,

o pai falava com amor.

As tanajuras no sol, a beira da linha,

o verde do capim espirrando entre os tijolos

da beirada da casa descascada, a menina embaraçada

com a opressão da alegria, o coração doendo,

como se triste fosse.

Adélia Prado, in Bagagem