Modinha

Quando eu fico aguda de saudade eu viro só ouvido.

Encosto ele no ar, na terra, no canto das paredes,

pra escutar nefando, a palavra nefando.

Um homem que já morreu cantava “a flor mimosa

desbotar não pode, nem mesmo o tempo

de um poder nefando” — mais dolorido canta

quem não é cantor.

A alma dele zoando de tão grave, tocável

como o ar de sua garganta vibrando.

No juízo final, se Deus permitisse,

eu acordava um morto com este canto,

mais que o anjo com sua trombeta.

Adélia Prado, in Bagagem