Todos
irão sempre contra ti
porque
tens pureza.
Porque
o agitado de tuas mãos
é
quase nostálgico.
Porque
teus olhos
ficarão
abertos
para
quem os viu
uma
única vez.
Todos
irão sempre contra ti
porque
hás de querer
um
mundo novo e diferente.
Porque
és estranho
e
diferente para o nosso mundo.
És
quase um louco
porque
não dás atenção
a
toda gente.
Dirão
que és poeta.
Porque
a poesia aparece nos teus gestos
como
aparece fé na oração de um crente.
Amaste
quase todas as mulheres.
Mas
o amor agora é tão difícil.
Não
existes para mim.
Mas
agitado, febril,
quase
doente, és vivo...
Vivo
demais para viver conosco.
Hilda Hilst, in Baladas
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