O patinho Fup

 

Miúdo soltou uma praga retumbante, digna do vovô, e então começou a limpar a bagunça melhor que pôde. Logo descobriu que a maior parte da terra fora jogada de volta nos buracos, e estava diligentemente tirando a terra, trabalhando fileira abaixo, quando notou que um dos buracos, perto do final, for especialmente devastado: parecia que o tinham arrancado, mastigado e amassado. Sacudindo a terra úmida de seus dedos, Miúdo foi investigar.

A terra em volta do buraco fora arrancada até a camada de argila; os cortes e sulcos feitos pelas presas eram visíveis na beirada. A destruição concentrada confundiu Miúdo, até que começou a cavar o buraco. Quase no fundo, semienterrado, encontrou um patinho recém-nascido, as penas emaranhadas numa bola de matéria lamacenta.

Miúdo ficou perplexo. Pelo que soubesse, não havia patos em seu rancho ou no de nenhum vizinho, e nunca ouvira falar em patos fazendo ninhos no topo de uma colina. Segurando-o no berço de sua mão esquerda, Miúdo o levou de volta para casa a fim de ver o que vovô achava.

– Que porra é essa? – guinchou vovô quando Miúdo colocou o patinho coberto de lama na mesa da cozinha, onde Jake estava terminando a quarta xícara de café e lendo um velho número da revista Argosy.

– Um patinho, bebê, acho eu – disse Miúdo, e foi explicando como e onde encontrara o pássaro enquanto vovô o examinava olhando bem de perto e ocasionalmente cutucando-o com o dedo enrugado, murmurando para si mesmo:

– Mal tá vivo, exceto pela batida do coração, e mesmo essa tá fodida – olhou para Miúdo: – Tem certeza de que foi o Cerra-Dente?

– Foi – Miúdo afirmou com a cabeça. - As pegadas estavam no barro… a não ser que você conheça outra coisa que pudesse deixar uma pegada de porco de 15 cm de comprimento, afundada na lama com um dedo de profundidade por causa do próprio peso.

– E você disse que o buraco onde o encontrou estava todo desmanchado?

– Como o diabo.

– Bem, puta que pariu – vovô chacoalhou a cabeça –, aposto que que o velho Cerra-Dente passou a noite tentando comer o pobre pássaro fodido – riu com prazer. – Deve ter deixado ele totalmente louco, um tenro petisco, tão pero, mas fora de alcance.

Miúdo sorriu:

– Posso até ver o porcalhão com a fuça enfiada no fundo do do buraco, babando e mascando.

– Provavelmente, não foi tão divertido pra esse pobrezinho aí – vovô gesticulou na direção do patinho enlameado sobre a toalha de linóleo vermelha e branca que cobria a mesa. – Deve ter sido como ficar olhando a ponta do cano duplo de uma calibre 12 – o patinho se agitou fracamente, como que se lembrando da visão.

Vovô rapidamente se inclinou e pôs o ouvido no peitinho do animal. Escutou atentamente.

– Meu Deus do céu – latiu, erguendo-se num arranco –, o coração tá começando a pifar. Miúdo, pega a garrafa do Velho Sussurro no armário. Isto exige primeiros-socorros de emergência.

Enquanto Miúdo pegava a garrafa do melhor produto do vovô, este tirava o conta-gotas de um remédio para desentupir o nariz. Quando Miúdo desenroscou a tampa e pôs a garrafa sobre a mesa, afastando-se levemente dos vapores, vovô encheu o conta-gotas e, abrindo o bico do patinho com a mão, deu um forte aperto na borracha, descarregando o líquido.

Os efeitos foram instantâneos: o patinho, os olhos saltando, começou a se debater pela mesa, piando selvagemente.

– Bom, fizemos o coração bater bem – sorriu vovô, radiante. – Agora é melhor a gente dar uma lavada nele e ver como fica.

Uma hora mais tarde, seco e fofo, o patinho corria pela mesa, acenando com os tocos de asa e piando alegremente.

– De qualquer maneira, como é que você acha que ele foi parar naquele buraco? – Miúdo perguntou enquanto ele e Jake observavam as traquinagens do animalzinho.

– Macacos me mordam se eu souber… nem mesmo tenho uma teoria interessante.

– Não faz sentido nenhum.

– Tenho certeza que não seria a primeira vez – resmungou vovô. E então, de modo mais incisivo: – Vamos ficar com ele? Ou ela, como pode ser o caso.

– Claro, pelo menos até se curar.

– Merda, ele já parece bem curado. Olha só, brincando na mesa.

– Quero dizer, até que ele cresça o bastante pra cuidar de si mesmo.

– Bem, então é melhor dar um nome pra essa criatura, assim a gente sabe de quem está falando.

Miúdo sorriu.

– Já pensei num nome muito bom – fez uma pausa de efeito. – Buraco de Estaca.

– Esse é bonzinho – vovô concordou –, mas eu tenho um que é realmente muito bom: Fup.

– Fup – Miúdo repetiu de maneira vaga.

Vovô presenteou com seu sorriso sardônico completo, com todos os cinco dentes:

– Pato Fup. Percebeu? Pato fodido… fodido o pato… Fup.

– Esse nome é terrível – gemeu Miúdo.

Jim Dodge, in Fup