Todo
assim, o que minha vocação pedia era um fazendão de Deus, colocado
no mais tope, se braseando incenso nas cabeceiras das roças, o povo
entoando hinos, até os pássaros e bichos vinham bisar. Senhor
imagina? Gente sã valente, querendo só o Céu, finalizando. Mas
diverso do que se vê, ora cá ora ali lá. Como deu uma moça, no
Barreiro-Novo, essa desistiu um dia de comer e só bebendo por dia
três gotas de água de pia benta, em redor dela começaram milagres.
Mas o delegado-regional chegou, trouxe os praças, determinou o
desbando do povo, baldearam a moça para o hospício de dôidos, na
capital, diz-se que lá ela foi cativa de comer, por armagem de
sonda. Tinham o direito? Estava certo? Meio modo, acho foi bom.
Aquilo não era o que em minha crença eu prezava. Porque, num estalo
de tempo, já tinham surgido vindo milhares desses, para pedir cura,
os doentes condenados: lázaros de lepra, aleijados por horríveis
formas, feridentos, os cegos mais sem gestos, loucos acorrentados,
idiotas, héticos e hidrópicos, de tudo: criaturas que fediam.
Senhor enxergasse aquilo, o senhor desanimava. Se tinha um grande
nôjo. Eu sei: nôjo é invenção, do Que-Não-Há, para estorvar
que se tenha dó. E aquela gente gritava, exigiam saúde expedita,
rezavam alto, discutiam uns com outros, desesperavam de fé sem
virtude ― requeriam era sarar, não desejavam Céu nenhum. Vendo
assaz, se espantava da seriedade do mundo para caber o que não se
quer. Será acerto que os aleijões e feiezas estejam bem
convenientemente repartidos, nos recantos dos lugares. Se não, se
perdia qualquer coragem. O sertão está cheio desses. Só quando se
jornadeia de jagunço, no teso das marchas, praxe de ir em movimento,
não se nota tanto: o estatuto de misérias e enfermidades. Guerra
diverte ― o demo acha.
Mire
veja! um casal, no Rio do Borá, daqui longe, só porque marido e
mulher eram primos carnais, os quatro meninos deles vieram nascendo
com a pior transformação que há! sem braços e sem pernas, só os
tocos... Arre, nem posso figurar minha ideia nisso! Refiro ao senhor!
um outro doutor, doutor rapaz, que explorava as pedras turmalinas no
vale do Arassuaí, discorreu me dizendo que a vida da gente encarna e
reencarna, por progresso próprio, mas que Deus não há. Estremeço.
Como não ter Deus?! Com Deus existindo, tudo dá esperança! sempre
um milagre é possível, o mundo se resolve. Mas, se não tem Deus,
há-de a gente perdidos no vai-vem, e a vida é burra. E o aberto
perigo das grandes e pequenas horas, não se podendo facilitar ― é
todos contra os acasos. Tendo Deus, é menos grave se descuidar um
pouquinho, pois, no fim dá certo. Mas, se não tem Deus, então, a
gente não tem licença de coisa nenhuma! Porque existe dor. E a vida
do homem está presa encantoada ― erra rumo, dá em aleijões como
esses, dos meninos sem pernas e braços. Dor não dói até em
criancinhas e bichos, e nos doidos ― não dói sem precisar de se
ter razão nem conhecimento? E as pessoas não nascem sempre? Ah,
medo tenho não é de ver morte, mas de ver nascimento. Medo
mistério. O senhor não vê? O que não é Deus, é estado do
demônio. Deus existe mesmo quando não há. Mas o demônio não
precisa de existir para haver ― a gente sabendo que ele não
existe, aí é que ele toma conta de tudo. O inferno é um sem-fim
que nem não se pode ver. Mas a gente quer Céu é porque quer um
fim! Mas um fim com depois dele a gente tudo vendo. Se eu estou
falando às flautas, o senhor me corte. Meu modo é este. Nasci para
não ter homem igual em meus gostos. O que eu invejo é sua instrução
do senhor…
Guimarães
Rosa, in Grande sertão: veredas
Nenhum comentário:
Postar um comentário