À vida

Não colherás no meu rosto sem ruga

A cor, violenta correnteza.

És caçadora – eu não sou presa.

És a perseguição – eu sou a fuga.

Não colherás viva minha alma!

Acossado, em pleno tropel,

Arqueia o pescoço e rasga

A veia com os dentes, o corcel

Árabe.

Marina Tzvietáieva