Bin Laden

Você deveria estar em casa enchendo o romance de lindezas, mas não. Tá com uma garrafa de uísque no meio-fio vendo os carros passar junto com famílias felizes que vivem somente para gozar e pagar as contas no fim do mês. O peito com duas torres pegando fogo a ponto de desabar feito o ataque de Bin Laden em 11 de setembro. Você deveria emagrecer. Cursar direito e ganhar dinheiro para casar com a ex-mulher do desembargador. Correr. “acaba logo esse livro e casa comigo. Assim não dá. Não vai dar certo sem dinheiro, di” e sua cabeça latejando poemas carregados de despedida em abraços desesperados em saguões de aeroportos. Você deveria estar em casa aplicando insulina na sua mãe diabética e com problemas com alcoolismo. Ela está tão perdida quanto você que se humilha por uma mulher que talvez não o queira mais. Tem se envolvido com taxistas viciados em bingos e drogados que a embriagam para roubar trocados da bolsa escondida atrás da penteadeira. E todos pensam que minha vida é uma maravilha. Que sou um sujeito digno para ser invejado, mas nenhum universitário ou escritor que trata a literatura como hobby aguentaria um dia na minha pele de recaídas punks de cocaína e choros intermináveis em fundo de barzinhos escuros do centro da cidade. Ela quer me assumir. Quer dizer pra todo mundo que vive com um escritor fodão, mas o saldo da minha conta no Itaú está negativo e talvez eu abandone tudo e mude para São Paulo quando ela sacar que é melhor deitar com um advogado com iate e apartamento na estrada da ponta negra que comigo. Onde já se viu um sujeito achar que pode mudar o mundo só com amor e lirismo? Você deveria frequentar os narcóticos anônimos e repetir a oração da serenidade constantemente. Deveria se tornar um sujeito boçal e altivo que se acha mais importante que os outros só por ter um carro do ano e um aparelho reluzente nos dentes. E o sol deita no rio negro e índias atravessam a rua exalando cheiro de bocetinhas virgens. Manaus é uma puta mal amada. Você deveria fazer um último assalto. Estourar só mais um caixa eletrônico e convidá-la para conhecer o nordeste. “cê precisa conhecer João Pessoa, amor. Dizem que é linda a praia de Manaíra”. Você deveria estar em casa pensando em como se tornar um escritor sério e chato que todos respeitam e levam a sério. Um cara que cruza as pernas em eventos e decora palavras difíceis para confundir homens e mulheres que não entendem bulhufas de literatura. Assim como quem as pronuncia também não entende. Deveria fingir. Vestir um personagem intelectual como aquele escritor esquerdista que camufla a péssima escrita com militância política. Você deveria se tornar um advogado, Diego. Um advogado e jornalista chato pra caralho com coluna na veja, estadão ou folha de São Paulo. Comprar uma casa no Leblon e comer comida ruim e cara em restaurantes 5 estrelas. Fazer Cooper em Ipanema e tirar fotografias bebendo água de coco. Vai pra casa. Vai que um carro perde o controle e suba o canteiro. Vai que você morre sem deixar sua obra-prima e fazer um filho na negra que o traiu uma porrada de vezes, mas que ainda te esquenta por dentro. Vai assobiando aquela canção do Caetano e finja pelo menos uma vez que você é feliz.

Diego Moraes, in ursocongelado.tumblr.com