144.
Depois dos dias todos de chuva, de
novo o céu traz o azul, que escondera, aos grandes espaços do alto.
Entre as ruas, onde as poças dormem como charcos do campo, e a
alegria clara que esfria no alto, há um contraste que torna
agradáveis as ruas sujas e primaveril o céu de inverno baço. É
domingo e não tenho que fazer. Nem sonhar me apetece, de tão bem
que está o dia. Gozo-o com uma sinceridade de sentidos a que a
inteligência se abandona.
Passeio como um caixeiro liberto.
Sinto-me velho, só para ter o prazer de me sentir rejuvenescer.
Na grande praça dominical há um
movimento solene de outra espécie de dia. Em São Domingos há a
saída de uma missa, e vai começar outra. Vejo uns que saem e os que
ainda não entraram, esperando por alguns que não estão vendo quem
sai.
Todas estas coisas não têm
importância. São, como tudo no comum da vida, um sono dos mistérios
e das ameias, e eu olho, como um arauto chegado, a planície da minha
meditação.
Outrora, criança, eu ia a esta mesma
missa, ou porventura à outra, mas devia ser a esta. Punha, com a
devida consciência, o meu único fato melhor, e gozava tudo — até
o que não tinha razão de gozar. Vivia por fora e o fato era limpo e
novo. Que mais quer quem tem que morrer e o não sabe pela mão da
mãe?
Outrora gozava tudo isto, por isso é
só agora, talvez, que compreendo quanto o gozava. Entrava para a
missa como para um grande mistério, e saía da missa como para uma
clareira. E assim é que verdadeiramente era, e ainda verdadeiramente
é. Só o ser que não crê e é adulto, com alma que recorda e
chora, são a ficção e o transtorno, o desalinho e a lajem fria.
Sim, o que eu sou fora insuportável,
se eu não pudesse lembrar-me do que fui. E esta multidão alheia que
continua ainda a sair da missa, e o princípio da multidão possível
que começa a chegar para entrar para a outra — tudo isto são como
barcos que passam por mim, rio lento, sob as janelas abertas do meu
lar erguido sobre a margem.
Memórias, domingos, missas, prazer de
haver sido, milagre do tempo que ficou por ter passado, e não
esquece nunca porque foi meu... Diagonal absurda das sensações
normais, som súbito de carruagem de praça que soa rodas no fundo
dos silêncios ruidosos dos automóveis, e de qualquer modo, por um
paradoxo maternal do tempo, subsiste hoje, aqui mesmo, entre o que
sou e o que perdi, no antero olhar de mim que sou eu...
Fernando Pessoa, em Livro do desassossego
Nenhum comentário:
Postar um comentário