No
alto campo, bem no alto, pasta o boi. Pastos de bom pastar – capim
roxo, amarelão. O trem avança na curva – e o vasto se desvenda de
repente.
Alegro
finale: na estação, a moça que Proust descobriu como se fosse a aurora.
Mas não traz um jarro de leite – feliz, sorri com uma braçada de
margaridas brancas.
Lúcio
Cardoso, in Diários
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