Às
sextas, o telefone insiste: “Tem festa?” Quando tem, vem: “É
festa ou reuniãozinha?” Quando é festa, Ok, cabem bicos; quando
não, tem: “Quem vai?” E lá estará o desfile das “roupichas”
que a luz do dia ofusca. E dançar, ficar bêbado, falar merda e
cantar cem garotas(os). Inventou-se a festa para exibirmos o que à
luz do dia acovardamos.
Os
escritores, que não são bobos nem nada, se utilizam de
festas para as grandes revelações. É numa que Emma Bovary vê, no
salão, o que sonhava na sua vidinha miserável. Depois, passa a
procurar a aventura que seu casamento escondia. Em Os Mortos,
de Joyce, duas velhinhas empetecadas botam pra quebrar todos os anos:
dão festas e dançam, cantam, comem e fofocam epifanias. É depois
de uma que Gabriel descobre que sua mulher, Gretta, teve uma paixão
mortal antes de se casar; tudo porque Gretta ouviu, na festa, a
música que seu amado cantava.
Mas
existem os inimigos declarados de festas (vizinhos, síndicos,
zeladores & cia.), inimigos de epifanias e revelações. O
bem-estar comum inventou os salões de festas. O do meu prédio tem
regras anacrônicas. Segundo a ata da última assembleia, depois de
uma festa com “incrível número de jovens”, não se aluga mais o
salão para dependentes, o número de convidados fica limitado a
cinquenta, o som deve ser desligado às 22 horas de domingo a quinta
e às 24 horas sexta e sábado. Sugere-se ainda o gradeamento da área
do salão para “restringir a movimentação dos convidados”. Que
animação...
Há
uma semana, jornalistas da Folha reuniram-se para homenagear uma
colega de trabalho. Os meliantes não somavam mais que trinta, num
apartamento da avenida São Luís, com a música baixa. À uma da
manhã, depois da sétima interfonada da vizinha, o bom senso decidiu
encerrar a festa. Fui o primeiro a sair. Encontrei a própria, no
hall, com o cabelo despenteado e cara de sono: “Aí dentro só tem
maloqueiro. Não se consegue dormir!” Ainda tentei: “Minha
senhora, aproveita que amanhã é feriado e vai ler um livro, ou
arrumar o armário...”
No
térreo, a porta do prédio estava trancada. “Só saem daqui quando
a polícia chegar!”, decretou, em conluio com o porteiro e zelador.
“Minha senhora, isto é cárcere privado e formação de
quadrilha”, tentamos. Nicas. A festa desceu. O bate-boca rendeu até
a chegada da polícia. Acusações de lado a lado, todos para a
delegacia. Documentos à mesa, ela quis impressionar, apresentando
uma carteirinha de uma revista pornô: “Também sou da imprensa!”
Restaram dois boletins de ocorrência e uma noite memorável para a
inimiga de festas que, no íntimo, é a mais competente perturbadora
da ordem, aliada do caos. Foi a sua revelação.
Marcelo Rubens Paiva, in Crônicas para ler na Escola
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